Книга Месть. Холодное блюдо любви, страница 91 – Екатерина Мордвинцева

Он вышел.

Азалия осталась одна.

Она смотрела в окно на чёрный лес и чувствовала, как её план рушится, как карточный домик под порывом ветра.

Она хотела заставить его страдать. Заставить его устать от неё. Заставить его отпустить.

А он сказал: «Я не устану. Я не отступлю. Я не отпущу».

И она поняла, что проиграла.

Не ему.

Себе.

Потому что её холодные ночи были не игрой. Они были защитой. Способом не сойти с ума от того, что она чувствовала днём.

Она не притворялась, когда была ласковой.

Она тоже была настоящей.

Просто боялась в этом признаться.

В ту ночь она не стала холодной.

Она спустилась в гостиную, где Николас сидел у камина, и села рядом.

— Я не хочу играть, — сказала она.

— Я знаю, — ответил он.

— Но я не умею по-другому.

— Научишься, — сказал он. — Я помогу.

Она положила голову ему на плечо.

— Боюсь, — сказала она.

— Чего?

— Что, если я полюблю тебя, а ты умрёшь? Что тогда?

— Тогда ты будешь помнить, — сказал он. — Что любила. Что была любима. Что не зря прожила эти дни.

— Этого мало, — сказала она.

— Это всё, что у нас есть, — ответил он.

Они сидели так до полуночи.

А свечи догорали.

И тени на стенах молчали.

Впервые за много дней.

Она проснулась с чувством, что сегодня всё решится.

Это было странное чувство — не страх, не надежда, не предвкушение. Что-то среднее. Тягучее, как патока, и острое, как лезвие. Оно сидело в груди, под рёбрами, и пульсировало в такт сердцу — медленно, тяжело, неумолимо.

Азалия лежала на кровати, смотрела в потолок и перебирала в голове детали своего плана.

Библиотека. Камин. Случайность.

Она знала, что Николас проводит там каждое утро — разбирает старые фолианты, которые привёз из столицы месяц назад. Он любил этот запах — пыли, пергамента, вековой мудрости. Он говорил, что книги не врут. Она не была с ним согласна — книги врали так же искусно, как люди. Но спорить не стала.

Сегодня она придёт к нему.

Не в парадном платье, не в домашнем халате. В том самом, зелёном, с открытыми плечами, которое он любил. Она наденет его под предлогом того, что «примеряла обновку». Она распустит волосы — не заплетёт их в косу, не уберёт в пучок. Просто оставит падать на плечи, как водопад, как огонь, как предупреждение.

Она подойдёт к нему. Сядет рядом. Немного — совсем чуть-чуть — отодвинет ткань с плеча, будто поправляя платье. Потом, когда он посмотрит, она поцелует его в щёку. Легко, почти невесомо — как в тот раз, у алтаря, только наоборот: тогда он целовал её, теперь она.

И посмотрит, что будет.

Николас будет смущён. Растерян. Он покраснеет — она никогда не видела, чтобы он краснел. Он заговорит — слишком быстро, слишком громко, слишком нервно. Он признается в чём-то, что давно носил в себе.

А она будет слушать.

И улыбаться.

Потому что это часть игры.

Потому что это — её месть.

Азалия села на кровати.

— Ты справишься, — сказала она вслух. — Ты — дочь Файервида. Ты сожгла ковёр. Ты украла медальон. Ты почти отравила его. Что такое один маленький поцелуй в щёку?

Она встала и подошла к зеркалу.

В отражении смотрела женщина с решительным лицом и дрожащими губами.

— Ты справишься, — повторила она.

Фиалки на подоконнике — те самые, из куста, который он подарил — кивнули в такт её словам.

Или ей просто показалось.

Библиотека встретила её тишиной.