Книга Ухожу к бывшей жене, страница 45 – Елена Валерьева

— Мам, я тебя умоляю. Даже Гусь понял.

— Собака — не аргумент.

— В нашей семье ещё какой аргумент.

Я пошла на кухню, ощущая, как щеки всё-таки немного горят. Не от стыда. От того, что внутри опять поднималась эта дурацкая, давно забытая женская дрожь. Не страх даже. Предвкушение. Очень осторожное. Очень хрупкое. И именно это пугало сильнее всего.

— Он хороший, — сказала я наконец.

Вика села напротив.

— Ого. То есть мы уже вышли на уровень прилагательных.

— Не начинай.

— Я не начинаю. Я просто документирую развитие сюжета.

Я налила себе воды. Потом ей. Потом зачем-то села.

— Он не давит, — сказала я скорее себе, чем дочери. — Не играет. Не изображает спасителя. И… рядом с ним как-то спокойно.

— Это называется безопасность, мам.

— Это называется подозрительно после последних событий.

— Нет. Это называется тебе наконец попался не идиот.

Она произнесла это так буднично, что я даже рассмеялась. И в этот момент раздался звонок в дверь. Поздний. Неожиданный. Неприятный. Мы обе напряглись.

— Если это отец, — сказала Вика, вставая, — я открою и скажу, что ты уехала в другую страну.

— В спортивном костюме и с недопитым чаем?

— Любовь к родине не выдержала.

Я подошла к двери и посмотрела в глазок. На площадке стояла Нелли. Одна. В тёмной куртке, без макияжа, с лицом человека, который очень долго шёл к этому звонку и уже сам не рад.

У меня внутри всё оборвалось. Опять. Не так, как в прошлый раз. Не от боли. От тревоги. Я открыла.

— Что случилось?

Нелли тяжело выдохнула.

— Можно зайти? На пять минут.

Сзади появилась Вика. Увидела её. Смерила взглядом. И без слов ушла в комнату — умница моя. Потому что поняла: сейчас тут будет взрослый разговор, в котором лучше не участвовать, если не хочешь самой потом мыться от чужой правды.

Мы прошли на кухню. Нелли села не сразу. Сначала долго держалась за спинку стула, как будто от этого зависела устойчивость не только тела, но и всего вечера.

— Ты меня пугаешь, — сказала я.

— Я и сама себя пугаю.

Она села. Положила ладони на стол. Пальцы дрожали. И это было так не похоже на ту собранную, светлую, идеально тихую женщину с моего юбилея, что я уже понимала: произошло что-то серьёзное.

— Он ушёл, — сказала Нелли.

Я моргнула.

— В смысле?

— В прямом. Сказал, что ему надо всё обдумать. Что он запутался. Что мы поторопились. Что он… — она сжала губы, — не может больше выносить мысль, что ты с кем-то другим.

Воздух в кухне сделался тяжёлым, как перед грозой. Я смотрела на неё. На женщину, к которой от меня ушли. Которая теперь сидела у меня на кухне и говорила, что этот же мужчина ушёл уже от неё — потому что, видите ли, не смог переварить сам факт моего возможного счастья. И мне стало так гадко, что я даже не смогла сразу подобрать слова.

— Он серьёзно это сказал? — спросила я наконец.

— Не дословно. Но смысл был именно такой.

Я встала. Потому что сидя это слушать было невозможно. Пошла к окну. За стеклом падал снег — ровный, белый, безупречный, как будто мир и не подозревал, что в одной из квартир сейчас наконец добивают последние остатки женской веры в мужскую адекватность.

— Господи, — сказала я очень тихо. — Господи, какой же он всё-таки мелкий.

Нелли горько усмехнулась.

— Да.

— И ты пришла… зачем? Предупредить?

— Да. И… не знаю. Наверное, извиниться тоже.