Книга Самая тёмная ночь, страница 75 – Алина Цебро

Она кивает несколько раз, как болванчик, выдыхает, вдыхвает, ёжится.

— Я...

Открывает сумку, копается там внутри, вынимая что-то. Протягивает.

Нихрена не понимаю, что за хрень она мне даёт, но разворачиваю.

Что за...?

Я смотрю её в глаза, она смотрит на меня в ответ.

Мы тупо молчим.

Я — потому что это просто невозможно.

Она — потому что боиться моей реации.

Сакс

— Что вы можете сказать о своём состоянии сейчас?

Психиатр противно щёлкает ручкой, поправляя свои очки, удобнее устраивается в кресле, готовясь записывать что-то в блокноте. Каждый раз он задаёт мне этот вопрос. И каждый раз ответ один.

— Всё хорошо.

И это правда. Почему нет? Я принял тот факт, что я псих, убийца и социопат. Но этого даже психологу я не расскажу, причины почему я тут просты. Моего отца "убила мать", такая версия существует для остальных. Нас с сестрой обязали ходить к психиатру, а маме даже выписали таблетки, которые она не пьёт.

Но сегодня я решаю рассказать хотя бы каплю из своей жизни в надежде, что он прекратит задавать свои следующие вопросы на фоне моего убитого папочки.

— Не сказал бы, что могу назвать его отличным.

Мистер Боупинг, или просто Боу, ещё раз щёлкает ручкой, снимает очки и во все глаза смотрит на меня.

Разве психиатр не должен оставаться беспрестрастным?

— Это что-то новенькое, если честно, я думал ты так и не решишься мне открыться.

— Правда, уже поставили на мне крест? — я закидываю правую ногу на левую, разворачивая леденец, который тут же попадает мне в рот. Мятный. Вкусный.

— Хотел написать, что ты здоров и не испытываешь стресс, но скажу честно, такое поведение чаще вызывает вопросы, чем...допустим, если бы ты был, как твоя сестра, расстроен.

Я вздыхаю, опуская взгляд. Сэм становиться лучше, но только благодаря мистеру Боу. Мне она теперь редко что-то рассказывает. И отстраняя себя от меня она делает мне больно, так же как и себе. Я понимаю её, трудно пережить всё это...но...я всё же надеялся, что она хотя бы выслушает меня. Но пока Саманта не готова слушать ни меня, ни маму. Хотя бы с психиатром она говорить, придёт время — поговорим. И я очень жду этого.

— Так что ты готов мне рассказать?

Готов. Или хочу?

— Девушка, которую я...с которой я спал. Пришла недавно и сказала, что беременна. А вся соль в том, что я не могу иметь детей. И, когда я задал ей уточняющий вопрос "Уверена ли она, что отец я"..., - я покачал головой усмехаясь, вспоминая её слова, взгляд, состояние. Как её перекосило от гнева. Взгляд Лил...

Он был...полон разочарования, ненависти, боли...Я опешил, как трехлетка. Не понял что делать, говорить, как себя вести. Я задал тот вопрос, который возник в моей голове с учётом того, что я имел на руках анализы. И знал, что не я отец этого ребёнка, хотя и понимал, что спала она точно только со мной.

— Она отреагировала плохо?

— О да, она меня ударила, — я показал на заживающий синяк чуть ниже глаза. Демоница попала точно в цель, замахнувшись со всей силы кулаком.

— И что вы чувствовали в тот момент?

Да блять, он может задавать не такие тупые вопросы.

— Давайте на чистоту, я хочу пообщаться с вами, как с нормальным человеком. Может даже нормальным взрослым, вам же шестьдесят, примерно, — я окидываю его рукой, разворачивая новую конфету, теперь черничную.