Книга Бывшие. Притворись моей женой, страница 53 – Татьяна Катаева

— Ты бариста с этого кафе, да?

Он морщит лоб, чуть приподнимает подбородок.

— Ну. А тебе чего?

— Ты знаешь Настю. Дай её номер, — говорю спокойно, без лишних слов.

Парень чуть не давится дымом.

— Ты с ума сошёл? Какая ещё Настя? И вообще, кто ты такой?

— Просто дай номер, — повторяю.

— Слушай, мужик, — парень выпускает дым и фыркает, — ты вообще нормальный? Подруга моя, а ты тут в темноте выскакиваешь, просишь номер. Я тебе что, похож на дурака? Потому что ты мне на маньяка похож.

Я сжимаю зубы, чтобы не сорваться.

— Мы только что разминулись. Я не успел...

— Так догнал бы, раз уж надо. А меня не приплетай, ясно? — он уже разворачивается, но я бросаю:

— Настя Изюмова, учится в КНУ.

Он замирает. Медленно оборачивается обратно, смотрит на меня так, будто пытается понять, шучу я или нет.

— Откуда ты её знаешь? Небось поклонник какой-то?

— Мы в детстве дружили. Потом я уехал за границу. Связь оборвалась, — говорю глухо. — Просто дай номер.

Между нами повисает тишина. Только дым от его сигареты стелется по ночному воздуху. Парень смотрит на меня долго, с сомнением. Потом мотает головой.

— Если врёшь — сам пожалеешь. — Он всё же диктует цифры. — Но если обидишь её — я узнаю. И достану тебя. Номера тачки сейчас запишу, на всякий случай.

Я усмехаюсь, вбиваю номер в телефон. Да хоть фотографирует пусть, мне насрать. Лишь бы номер дал.

— Ты первый, кто мне это говорит, — иронично бросаю.

Парень злобно щурится, но ничего не отвечает и уходит к своей тачке.

Я же остаюсь у своей. На экране светятся её цифры. Сердце бьётся, будто я только что выиграл бой. Но звонить сразу не могу. Слишком много всего. Я подожду. Найду момент.

Она думает, что убежала — но я снова рядом.

Телефон взвыл так, будто пожар в хате. Я вскочил, даже не сразу понял, где нахожусь. Голос сиплый, злой, как выстрел:

— Назар, поднимай жопу! Нам обоим пизда!

Щурюсь на экран — Корчевский. Менеджер. Сердце бухает так, будто я ещё на ринге.

— Ты чё, охуел? — бурчу, пытаясь прийти в себя. — Время видел?

— Время?!! Ты новости видел?! — орёт он так, что я машинально отдёргиваю телефон от уха. — Пять лямов, Назар! Пять, мать его, миллионов улетают в унитаз! Я только что отмазал твою неявку на встречу с канадцами, сказал — заболел. А они пишут, что ты нажрался и напал на бабу в переулке! Ты понимаешь, что это пиздец?

Я моргаю, не врубаюсь.

— Какой ещё переулок? Какая баба? Ты в своём уме?

— Ах ты, сука, — Корчевский задыхается в трубку. — Ладно, слушай. Сейчас кину тебе ссылку. Ставь громкую связь, открывай.

Телефон в руке гудит, приходит сообщение. Я жму.

Текст даже не сразу вижу. Первым делом — фото.

Чёртова темнота. Грань света и тени. Я, прижатая к машине фигура девушки. И хоть снимок мутный, хоть лица размыты, мне не надо всматриваться.

Настя.

Блядь, даже в темноте, даже из тысячи чужих силуэтов я её вырву.

Стоит рядом — и одновременно нет. Как будто снова из прошлого выдернули кадр, где мы были вместе. Где я ещё мог дышать ею. Касаться. Любить.

— Назар?! Ты меня слышишь?! — орёт Корчевский. — Там пишут, что ты напал на девушку! Ты вкуриваешь? Им похрен, что за баба. У них фото есть, и скандал уже разлетается! В Канаде это уже цитируют, мать твою!

Меня будто током бьёт. Челюсти сводит так, что скрип зубов слышу сам. Да не текст меня бесит. Не эти вонючие статьи, не их грёбаное «навалился на девушку».