Книга Ненужная жена дракона. Колокольня его лживых клятв, страница 116 – Лилия Тимолаева

Но основа оставалась.

Меня не стерли.

Колокольня стояла у северной стены в позднем свете, и впервые за эти дни я увидела её не заброшенной, не суровой, не пугающей. Старый камень был изранен трещинами, окна всё ещё требовали ремонта, дверь хранила следы ночных печатей, внизу у ворот лежали чужие ленты, которые нужно было разобрать, переписать, проверить. Работы было столько, что другой на моём месте заплакал бы от одной мысли.

Я почти заплакала.

Не от отчаяния.

От усталости.

Оринт не встретил меня у двери. Сава тоже ушла в архив — «пока Бран не научил свои старые бумаги убегать», как она сказала. Впервые колокольня была по-настоящему тихой. Я вошла, закрыла за собой дверь и прислонилась к ней спиной.

— Ну что, — сказала я в пустоту, — теперь мы с тобой обе свободны и обе завалены чужими делами.

Башня не ответила.

Хорошо.

Я прошла в комнату хранителя, сняла плащ, разложила на столе решения Палаты. Потом разожгла очаг сама. Огонь занялся не с первого раза. Дрова отсырели, кремень скользил в пальцах, и на миг это простое, бытовое сопротивление мира показалось мне почти смешным. После Брачной книги, колоколов, родов и древних клятв я сидела на корточках у очага и пыталась заставить мокрую щепку загореться.

Когда пламя наконец поднялось, я почувствовала странное удовлетворение.

Не всё должна делать магия.

Иногда новый мир начинается с того, что ты сама разводишь огонь в холодной комнате, где собираешься жить дальше.

Я убрала с полки старые чашки, вытряхнула из одной пыль, налила воды, села у стола и начала составлять первый список дел колокольни. Не высоких, не торжественных. Окно на втором ярусе. Главный канат — осмотр. Обломки печатей — в архив. Ленты с красной нитью — отдельная стопка. Комната записей — разобрать нижний шкаф. Дверь — укрепить до ночи. У ворот поставить скамью для тех, кто будет ждать.

Быт снова становился действием.

Не убежищем от правды, а способом дать ей место.

Стук в дверь прозвучал, когда за окнами уже совсем стемнело.

Я знала, кто это.

Не потому, что услышала шаги. Они были осторожными. Не потому, что колокольня отозвалась. Она молчала. Просто тело снова узнало присутствие раньше разума. Раньше это было опасностью. Теперь — фактом, который я могла принять или не принять сама.

Я подошла к двери.

Дарион стоял за порогом.

Без стражи. Без герба. Без родового кольца. В тёмном плаще, на котором уже лежала дорожная пыль. Он не поднялся на ступень. Не коснулся двери. Ждал внизу, у первого камня.

— Я не войду без разрешения, — сказал он.

Я смотрела на него через открытый проём.

Вечерний ветер тронул его волосы, и на мгновение он показался не главой рода, не мужчиной из Северного зала, а тем, кто стоит перед домом, в который не имеет права войти, пока его не позовут. Это было правильно. Больно, но правильно.

— Зачем пришёл? — спросила я.

— Отдать это.

Он протянул маленький свёрток.

Я взяла, но не отступила с дороги. Развернула ткань. Внутри лежал ключ. Старый, железный, без родового украшения.

— От чего?

— От северного архива дома Грантов. Там хранятся брачные копии рода за последние пять поколений. Я приказал открыть его для Савы и временного круга.

Я подняла взгляд.

— Приказал?

Он остановился.

— Подписал доступ. Не приказал тебе.

— Лучше.