Книга Пленница судьбы, страница 57 – Элиан Вайс

Потому что она уже сделала свой выбор. Давно. Возможно, в тот самый момент, когда впервые увидела за ледяной маской темного короля проблеск чего-то живого. Чего-то, что стоило спасать.

Оставалось убедить его сделать свой. И Ария поклялась себе — глядя в потолок невидящим взглядом, сжимая кулаки до побелевших костяшек, — что она этого добьется. Чего бы это ни стоило. Даже если ради этого придется раз за разом разбивать его ледяную стену голыми руками. Даже если каждый удар будет ранить ее саму. Даже если уйдут годы.

Она будет его якорем. Даже если он сам пока этого не хочет.

Три дня после того утра Ария не видела Даркейна. Три бесконечных дня, каждый из которых тянулся, словно вечность, сплетенная из тумана и тишины. Она считала часы по тому, как солнце ползло по каменному полу ее покоев — сначала робкий луч у двери, потом золотая лужа у окна, потом багровый закат, окрашивающий стены в цвета запекшейся крови. Она засыпала в одиночестве, свернувшись калачиком на огромной кровати, которая казалась ледяной пустыней без его тела рядом, и просыпалась от собственного крика — ей снилось, что он стоит спиной к ней и уходит, уходит в темноту, а она бежит, но ноги вязнут в пепле. Мира приносила еду и уносила нетронутой, бросая на госпожу тревожные взгляды. Ария не могла есть. У нее не было аппетита к пище — у нее был голод совсем другого рода, голод, который грыз ее изнутри, острый, отчаянный, неутолимый. Голод по нему. По его голосу, низкому, с хрипотцой, который умел быть и ледяным клинком, и бархатом. По его рукам, которые знали ее тело лучше, чем она сама. По его запаху — смеси дыма, металла и чего-то темного, древнего, как сама магия.

Он не приходил ночью. Он не звал ее к себе. Даже через связь — ту самую связь, которая со дня помолвки пульсировала между ними, как натянутая струна, — Ария чувствовала только глухую, непробиваемую стену. Он закрылся. Спрятал эмоции так глубоко, за щитами из черного льда, что сквозь магию пробивались только слабые, искаженные отголоски: усталость — тяжелая, свинцовая, давящая на плечи; голод — но не телесный, а какой-то глубинный, почти звериный; и — если прислушиваться очень, очень внимательно, в те редкие минуты, когда его защита давала трещину — тоска. Чистая, обнаженная тоска, которая звенела в ее крови, как забытая мелодия.

Она сидела у окна, поджав ноги к груди, кутаясь в тонкую шаль, и смотрела в сад. Сад, где никогда не гуляла, потому что он был чужим, холодным, как и все в этом дворце. Черные деревья с серебристыми листьями, цветы, которые светились в темноте, дорожки из лунного камня. Она смотрела на эту красоту и думала. Думала так напряженно, что болели виски. О том, что он сказал в то утро. Его слова, брошенные с таким ледяным спокойствием, до сих пор жгли ее изнутри, как раскаленные угли. «Не путай долг с чувствами, Ария». Она снова и снова прокручивала эту фразу в голове, слыша его голос, видя его лицо — бесстрастное, как маска. «Ты родишь наследника и уйдешь». Уйдешь. Словно она — вещь, инструмент, инкубатор для его драгоценной крови. «Ты не готова принять остальное». А что есть «остальное»? Он сам? Его темнота? Его прошлое, израненное и окровавленное? Или его сердце, которое он прятал за семью печатями, боясь, что кто-то увидит его бьющимся, живым, уязвимым?