Книга Бывший муж. Ты забыл, как любил меня, страница 82 – Арина Арская

А просто мужчиной. Которому чего-то хочется. Который на что-то надеется. Да не заслуживает, но… надежда, как и любовь не ждет того, чтобы ее заслуживали.

Она просто есть.

Прошло полтора года.

Я все уладил с разводом. Бумаги подписаны, жизнь устаканилась, Артур в новой школе, у него своя комната в моей новой, но уже не такой чужой квартире.

Он принял всё. Понял. Даже Маша… Маша смирилась. Озлобленная, вечно обиженная, но смирившаяся.

И вот теперь, когда шум в душе наконец утих, когда раны затянулись толстыми, некрасивыми шрамами, я разрешаю себе думать о ней.

О Карине. О той, чья любовь, как она сказала, «просто есть». Которая не требует ничего взамен. И от этого — еще ценнее. Еще желаннее.

Мне хочется верить, что эта любовь может быть не такой уж и платонической. Что где-то там, в глубине её спокойных серо-голубых глаз, есть и для меня что-то ещё.

Нежность? Желание? Интерес? Ожидание того, что мне надо… доказать. Доказать, что меня можно не просто любить, но и хотеть того, чтобы я был рядом. Вновь.

Я резко замираю, спотыкаюсь о собственные ноги. Сердце делает кувырок и замирает где-то в горле.

Тень.

За деревьями, на соседней аллее, плавно плывет знакомый силуэт. Высокий, стройный, с прямой спиной и той самой, неспешной, легкой походкой, которую я узнал бы из тысячи.

Не дыша. Совсем. Я останавливаюсь и просто смотрю. Смотрю, как она идет, задумавшись, опустив голову. руки в карманах длинного теплого кардиана.

Карина.

Она здесь.

Я теряюсь от неожиданности.

Я разрешил себе лишь надежду, а не реальную встречу.

Мое сердце срывается с места, начиная колотить по ребрам с такой силой, что темнеет в глазах. Я делаю неуверенный шаг вперед, потом еще один, сходя с асфальтовой дорожки на мокрую, похрустывающую под ногами траву.

Она будто чувствует мой взгляд. Её плечи вздрагивают, и она оборачивается. Её взгляд скользит по парку, по деревьям, и на секунду задерживается на мне.

Время останавливается.

Я вижу её лицо.

Бледное, без макияжа, но такое родное, что у меня дыхание перехватывает. Из-под бежевого кардиана выглядывает платье теплого, кирпичного оттенка.

Волосы собраны в небрежный пучок, и несколько светлых прядей выбились и колеблются на ветру.

Она смотрит на меня. Не удивленно, не испуганно. Скорее… внимательно. Глубоко. Как будто читает что-то у меня в душе.

Я поднимаю руку. Слабый, почти застенчивый жест. Просто машу ей, и мои пальцы предательски дрожат.

Она замирает на месте. Стоит секунду, две, и я уже почти чувствую вкус разочарования, горький и металлический на языке. Она не рада меня видеть.

Но потом её рука тоже медленно поднимается. Она машет мне в ответ. Осторожно, словно проверяя, не мираж ли я.

И этого достаточно. Этого хватит, чтобы все мои сомнения, вся моя осторожность рухнула в одно мгновение.

Я срываюсь с места и бегу. Бегу по мокрой, скользкой листве, сходя с аллеи напрямик, через газон. Ноги подкашиваются, в горле пересыхает, но я не останавливаюсь. Пока не выскакиваю на её дорожку и не останавливаюсь в двух шагах от неё, тяжело дыша.

— Карина… — выдыхаю я, и голос мой хриплый, сдавленный. — Ты… почему ты тут?

Она смотрит на меня своими огромными глазами. В них мелькает искорка озорства, а потом — теплая, тихая улыбка трогает уголки её губ.