Книга Арсенал Регрессора. Том 2, страница 112 – Оливер Ло

Я чувствовал, как мои артефакты теряют заряд. Игра на жизнь выжимала из них энергию с пугающей скоростью. Кости Паламеда потускнели, потеряв свой блеск. Солид Крёза перестал греть кожу, став просто куском холодного золота. Клевер Святого Патрика больше не пульсировал защитным теплом. Забавный термин «Израсходовать удачу».

После седьмого раунда Око вывело фатальное предупреждение:

[Внимание! Артефакты удачи истощены.]

[Текущий модификатор: 0 %]

Я проигнорировал предупреждение. Назад пути не было.

Кассандра тоже была на пределе. Её руки дрожали сильнее, бледность стала мертвенной. Талант S-ранга требовал платы, и она платила собственными жизненными силами. Но азарт не давал ей остановиться.

— Последний раунд, — произнесла она хрипло. — Определяющий.

Она крутанула барабан. Металлический треск в тишине комнаты прозвучал как скрежет могильной лопаты о камень.

Мы взяли карточки. Написали числа. Перевернули сначала я, потом она.

Пять против пяти.

Кассандра побледнела. Кровь отхлынула от её лица.

— Равные ставки, — прошептала она, глядя на цифры. — Оба стреляем. Ставка плюс один.

Шесть выстрелов. Шесть камер. Один патрон. Это была гарантия смерти.

Она подняла на меня взгляд, и в её глазах мелькнуло что-то странное. Торжество? Сожаление? Страх? Или всё вместе?

— Ты понимаешь, что это значит? — её голос дрогнул. — При равных ставках первым стреляет тот, кто первым показал карточку. Это был ты.

Она медленно потянулась к револьверу.

— Шесть выстрелов, Маска. Шесть камер. Патрон гарантированно в одной из них. Ты должен нажать на крючок шесть раз подряд. Ты уже проиграл. Нет смысла продолжать.

Её пальцы сжались в кулаки, ногти впились в ладони.

— Один из этих щелчков убьёт тебя.

Я смотрел на револьвер. Око показывало: артефакты мертвы. Моё поле удачи на нуле. Я был таким же уязвимым, как любой обычный человек, решивший сыграть со смертью.

Шесть выстрелов. Гарантированная смерть. Я взял оружие.

— Просто признай поражение, — Кассандра подалась вперёд, почти умоляюще. — Я не хочу…

Но я поднял револьвер к виску. И улыбнулся.

Кассандра замерла. Её рот приоткрылся, глаза расширились до предела. Она видела человека, который смотрел в дуло пистолета и улыбался.

— Ты… — она не могла подобрать слов. — Ты ведь улыбаешься сейчас под маской?

— А что мне ещё делать? — я пожал плечами, удерживая ствол у головы. — Плакать? Умолять? Это было бы скучно. И не в моём стиле.

Её дыхание сбилось. Она смотрела на меня так, будто видела впервые.

— Ты безумен…

— Возможно. Но ты ведь именно этого хотела, правда? Кого-то, кто не сломается. Кого-то, кто посмотрит смерти в лицо и рассмеётся ей в ответ.

Я положил палец на спусковой крючок.

— Ну что, начнём?

Но у меня был план. План, который не зависел от удачи. Я поднял револьвер к виску.

Щёлк. Пусто.

Кассандра вздрогнула. Её пальцы впились в край стола так, что дерево затрещало.

— Знаешь, что я понял за эту игру? — спросил я, глядя ей прямо в душу.

— Что?

— Ты не хочешь, чтобы я умер.

Она замерла. Её глаза расширились.

— Что за чушь…

Щёлк. Второй выстрел. Пусто.

— Твой талант работает на подсознательном уровне, — продолжил я, не опуская оружия. — Ты не контролируешь его полностью. Он защищает то, что тебе дорого. Или то, что тебе интересно.