Книга Последний на курсе, страница 141 – Алекс Эвейкин

— Принеси мне оттуда камешек. Маленький. Не с межи, а просто с дороги. Я по нему проверю.

— Что проверишь?

— Ходил ты по дороге или опять лазил, куда не надо. Дорожные камешки гладкие. А какие не надо — звенят.

Я пообещал камешек. Мира прищурилась, будто услышала в слове пустое место, и ткнула пальцем мне в грудь.

— Без фокусов, — сказала она. — Не чтобы потом сказать: «я принёс два, значит, договор вдвое выполнен».

— Без фокусов, — повторил я.

Про то, что её проверка дырявая, я говорить не стал: к меже я как раз и шёл, только по дороге. А спорить с человеком, который уже заранее нашёл мою будущую лазейку, было вредно для самоуважения.

День стоял серый, с ветром, по-осеннему скорый на сумерки. Караульный у восточных ворот пропустил меня, привычно повздыхав; зверья на тракте было меньше, чем тем летом, — то ли всё, что могло уйти, уже ушло, то ли я разучился удивляться. На полпути я вспомнил про Мирин заказ и стал смотреть под ноги. Дорожный камешек — это, оказывается, тоже работа: первый был хорош, но с трещинкой, второй — кругл, да скучен. Я перебрал с десяток, пока не нашёл два правильных: гладких, тёплых от того, что лежали на солнечной стороне колеи. Выбирал я их серьёзнее, чем выбирал бы серебро, и от этого занятия дорога сделалась короче.

У белых камней я был к полудню. Поставил ящичек, положил ладонь на знакомый камень — тёплый, как остывающая печь, — и отдал свет. Две капли, как всегда. Потом, подумав, третью.

Кость, что лежала у меня под рубахой на шнурке, я не тронул. Один разрешённый шаг за камни я зарабатывал уже дважды — в первом кругу и в этом, у той же воды, тем же криком, — и перестал считать его вещью: он стал чем-то вроде зуба, всегда при себе и не для того, чтобы трогать. Тратят такое не на вопросы.

Загонщик вышел из травы быстрее обычного — видно, меня заметили ещё на тракте. Тот же, со свистком; в этом кругу мы с ним виделись дважды, и оба раза по делу.

— Тойново? — спросил он, кивнув на ящичек.

— Тойново. И вопрос. За вопрос плачу отдельно, как скажете.

Он посмотрел на меня, на камень, которому я отдал свет.

— Спрашивай камню. Я отнесу.

— Вопрос не про стекло. — Я выдержал его взгляд. — На ваших швах ходит человек из города. Не дозор и не разведка. Тихий. Я хочу знать, где он был эти три ночи.

Загонщик молчал так долго, что ветер успел два раза переложить траву.

— Жди, — сказал он наконец. И ушёл, не взяв ящичка.

Ждал я долго. Солнце сползло на две ладони; я съел Тойнов сухарь, пересчитал заклёпки на ящичке, послушал, как за межой пересвистываются, — у птиц такого такта не бывает. Зябко было не от ветра. Я знал, кого жду, и впервые шёл к этой встрече сам, без чужой беды между нами. От этого она почему-то была страшнее.

Он пришёл, как приходил всегда, — никак. Просто в том месте, где межа пересекала тракт, сделалось на одного больше.

Про себя я давно звал его Держащим — по единственному, что знал о нём твёрдо: он держал межу, и больше его не держало ничто. Вслух я не звал его никак. Имена там, где он жил, стоили дороже, чем у нас.

Я уже видел его в этом кругу — летом, у сшитого заново знака, который торговец с Сенного двора ломал с упрямством, достойным лучшего занятия. Тогда хозяин посмотрел на мою работу, сказал «старая мера» и ушёл. Сейчас он не уходил. Он стоял в пяти шагах и смотрел на меня так, как не смотрел ни разу: долго, неподвижно, чуть наклонив голову, — как смотрят на знакомую вещь, которая лежит не на своём месте.