Книга Сводница без тормозов, страница 23 – Любовь Перуница

Десять минут. Пятнадцать. Двадцать. Ухожу в зал. Все люди как будто чужие, хоть я и улыбаюсь им. Музыка слишком громкая, яркие огни прожекторов раздражают. Запахи вкусных блюд вызывают отвращение, не могу есть. Ежусь от холода, хотя в зале достаточно тепло от танцующих тел выпускников. Каждую секунду проверяю телефон.

Смотрю на вход. Где же ты? Ты обещал прийти сюда! Прийти ко мне.

Два часа. Не могу больше ждать и терпеть. Собираю сумочку...

— Сережа?

— Потанцуй со мной, пожалуйста?

— Прости, я не в настроении, я очень устала, пойду домой.

Когда я возвращался от Арины, была уже глубокая ночь. Я не шёл — я летел, окрылённый любовью. Моя. Только моя Ариша! Всегда была моей. Несмотря на десять лет разлуки, ничего не изменилось. Я по-прежнему люблю её.

Наша близость стала глотком свежего воздуха в этом душном, загазованном мире. Ощущение, будто я наконец проснулся от долгого кошмара, а настоящая жизнь — там, рядом с ней. В её объятиях, таких нежных и искренних.

Так не хотелось уходить, но нужно было забрать вещи из съёмной квартиры, где мы остановились с Миланой. " Надеюсь, она на тусовке или уже спит..."

Осторожно поворачиваю ключ в замке — и сразу понимаю: меня ждут. Может оно и лучшему.

Запах подгоревшей выпечки ударил в нос. Воздух был густой, дышать тяжело.

"Мы же разговаривали. Почему она не уехала?"

Милана стояла посреди кухни в фартуке, взъерошенная, в муке. Она ждала меня всё это время?

— Ты пришёл! — её голос прозвучал надрывно. — Боже, я так боялась, что ты не вернёшься! — Она судорожно поправила волосы. — Я хочу поговорить... Как раньше. — Срывает фартук, небрежно бросив его на пол.

Жестом пригласила сесть за стол. Квартира с улучшенной планировкой выглядела как картинка из Pinterest — всё для "красивой жизни". Лоск, комфорт, претензия на идеал. "Совсем не то, что мне нужно..." Мысленно сравниваю с уютной квартирой Арины — простой, тёплой, настоящей.

— О чём ты хочешь поговорить? — сажусь на стул, чувствуя тяжесть в теле.

— О нас. О тебе, мне, нашем ребёнке.

— Нас больше нет. Ребёнок не мой. Разговора не будет, если не скажешь прямо — что тебе нужно?

— Женя! Я хочу всё наладить, чтобы было как раньше...

"Как раньше?" Да мы и тогда не были счастливы. Не было и тени тех чувств, что я испытываю к Арине.

— Милана... Эти пять лет... — мне трудно подбирать слова. — Нам было хорошо. Недолго. Но наши пути разошлись. — От воспоминаний накатывает волна стыда и отвращения.

— Ну что ты такое говоришь... — она мурлыкает, как кошка, и вдруг протягивает руки к моей груди. — Мы сейчас перекусим, займёмся классным сексом. Я сделаю для тебя всё, что захочешь! — Её пальцы скользят по бедру, ладонь ложится на пах.

Не могу терпеть — резко вскакиваю.

— Нет. Прости. Всё кончено.

Милана медленно поднялась, и ее движения были плавными, как у змеи. Ее пальцы развязали шелковый пояс халата без единого лишнего движения. Шёлк распахивается — передо мной её фигура в откровенном белье. Красивая грудь, идеальные формы... "Любой бы мужчина потерял голову. Но мне нужно не тело — мне нужно содержание."

— Пять лет, Женя, — ее голос был тихим и обволакивающим. — Я изучила каждый твой вздох, каждое желание. Я знаю, что тебе нравится. — Халат бесшумно соскользнул на пол, открывая тело, которое было произведением искусства — дорогого, холодного как металлический скальпель и безупречного. — Ты действительно хочешь променять это на сомнительные воспоминания о какой-то провинциальной девчонке?