Книга Бывшая жена олигарха, страница 12 – Мира Линч

Лиза кивнула, хотя он не видел её кивка. Она стояла и смотрела на город за огромным панорамным окном. Ночь уже накрыла Москву своим одеялом из огней и теней. Где-то там, за два дома от Патриарших, в маленькой квартире-студии (она представила её: бетонные стены, ноутбук на столе, корги Зевс, спящий на диване, запах озона и дерева), сидел Макс и, возможно, тоже смотрел в окно. Может быть, даже думал о ней.

«Прекрати, — приказала себе Лиза. — Ты замужняя женщина. Ты — Громова. Ты не имеешь права думать о чужом мужчине, который к тому же работает на твоего мужа. Это аморально. Это глупо. Это разрушит всё, что ты строила десять лет».

Но что именно она строила? Идеальный быт? Фасад, за которым ничего нет? Она вдруг поняла, что не может ответить на вопрос «чем ты занималась в эти выходные?» честно. Она не могла сказать Сергею: «Я сидела на скамейке с твоим новым сотрудником, и он сказал мне, что я выгляжу голодной, а потом убрал волосы с моего лица». Она не могла, потому что это было бы предательством. Но разве то, что она ничего не сделала — не поцеловала его, не взяла за руку, даже не спросила номер телефона — разве это было не предательством по отношению к самой себе? К той Лизе, которая когда-то любила бирюзовые платья с открытой спиной и смеялась так громко, что на неё оборачивались в метро?

Она легла спать в тот вечер рано, сославшись на головную боль. Сергей не стал её удерживать — он смотрел какой-то финансовый канал, где эксперты с умными лицами обсуждали курс рубля. Лиза лежала в темноте и слушала, как он в какой-то момент выключил телевизор, прошёл в ванную, потом лёг рядом. Через пять минут — ровное дыхание. Он спал. Мир спал. А она — нет.

Она взяла телефон. Открыла браузер и ввела в поиске: «Максим Ветров IT».

На этот раз ей повезло. Она нашла его страницу на GitHub — платформе для программистов, где они выкладывают свой код. Лиза ничего не понимала в этих строчках, похожих на тайнопись, но она смотрела на его аватар — маленькую чёрно-белую фотографию, где он был без улыбки, серьёзный, с лёгкой тенью под глазами. Наверное, не спал ночами, доделывая проекты. Или думал о чём-то тяжёлом, что не давало ему покоя. Она пролистала его профиль — немногочисленные подписи к репозиториям, сухие, технические: «оптимизация алгоритма поиска», «рефакторинг бэкенда», «фикс багов». Ни одного личного поста. Ни одной фотографии с друзьями или собакой. Только код. Бесконечный, холодный, понятный лишь посвящённым.

Она закрыла браузер и заставила себя уснуть.

Новая неделя началась как обычно, но Лизу не покидало ощущение, что она смотрит на свою жизнь через мутное стекло. Она готовила завтраки, гладила рубашки (крахмал средней жёсткости, как любил Сергей), встречалась с дизайнером интерьеров для обновления гостиной («Сергей Александрович хочет больше латуни и мрамора, Елизавета Сергеевна»), но всё это было фоном. Главное происходило где-то на задворках сознания — зелёные глаза, запах озона, улыбка уголками губ.

В среду вечером Сергей задержался на работе. Он позвонил в семь, сказал коротко: «Совместный ужин с отделом, буду поздно, не жди». Лиза ответила «хорошо», положила трубку и почувствовала, как внутри неё поднимается что-то, похожее на… предвкушение. Она тут же одёрнула себя. О чём она думает? Сергей ужинает с отделом, а это значит, что Макс тоже там. В том же ресторане. За тем же столом. Он пьёт, возможно, красное вино, о чём-то спорит с коллегами, смеётся. А она сидит дома, в своей золотой клетке, и не имеет к этому никакого отношения.