Книга Бывшая жена олигарха, страница 1 – Мира Линч

Лиза всегда знала: тишина в большой квартире имеет свой особенный запах. Это не запах пыли или старого дерева, как в бабушкином доме. Это запах дорогого стерильного воздуха, который прогоняют через бесшумные кондиционеры, запах свежевыстиранного постельного белья с кондиционером «ландыш» и легкая, едва уловимая нота дорогого мужского одеколона, который Сергей всегда наносил на запястья перед выходом. Этот запах оставался на подушках, на воротнике рубашек, на стекле душевой кабины, но самого Сергея в этих запахах уже давно не было. Была функция. Была привычка. Был контракт, который они подписали десять лет назад в загсе, даже не глядя в мелкий шрифт.

В то утро — первое утро ноября, когда за окнами элитной высотки на Котельнической набережной небо напоминало прокуренное стекло, — Лиза, как всегда, проснулась за полчаса до будильника мужа. Она не заводила свой собственный. Её внутренний хронометр работал с точностью атомных часов, подчиняясь единственному алгоритму: сделать так, чтобы его день начался с абсолютного комфорта. На ощупь, не открывая глаз, она провела рукой по прохладной простыне слева от себя. Там было пусто. Даже вмятина от его тела уже успела расправиться, словно шелк помнил только идеальную гладкость.

Сергей, как выяснилось, вообще не ложился. Она нашла его в кухне-столовой, которая стоила больше, чем средняя квартира в спальном районе. Он стоял у окна в полный рост, сжимая в руке пустой стакан из толстого стекла, и смотрел на Москву-реку, такую же серую и сжатую ноябрьским холодом. Он не обернулся на её шаги. Ей даже не пришлось специально ступать бесшумно — она делала это инстинктивно уже много лет.

— Ты не спишь, — сказала Лиза, но это прозвучало не как вопрос. Это прозвучало как констатация неисправности.

— Голова болит, — ответил Сергей, не оборачиваясь. Его голос, поставленный для совещаний и переговоров, сейчас звучал глухо, с хрипотцой человека, который выкурил вчера на пару с каким-нибудь азиатским партнером не одну сигару. — Сделай кофе. Покрепче. И яйца пашот. Следи, чтобы белок не развалился, как в прошлый раз.

В прошлый раз белок развалился, потому что Лиза впервые за два года позволила себе замечтаться на кухне. Ей показалось, что капли воды на листе рукколы похожи на маленькие линзы, и на секунду она задумалась о том, каково это — смотреть на мир через такую каплю. Искажённо. Криво. По-настоящему. Сергей тогда отодвинул тарелку, сказал: «Лиза, я же просил», и две недели завтракал в ресторане при отеле на Тверской, чтобы преподать ей урок. Урок она усвоила. С тех пор пашот получался у неё идеальным — упругий, нежный шар, который таял на языке ровно в тот момент, когда нужно.

— Хорошо, — ответила она, хотя не говорила этого вслух. Она просто кивнула, зная, что он видит её отражение в стекле.

Пока вода для кофе закипала, а уксус для пашота растворялся в кастрюльке, Лиза позволила себе украдкой посмотреть на мужа. Ей было тридцать пять, ему — сорок три. Внешне они были идеальной парой: высокая блондинка с точёной фигурой, которую она поддерживала голодовками и пилатесом, и мужчина с тяжёлой челюстью, квадратными плечами и взглядом, который младшие партнёры называли «рентгеновским». Он был красив той грубой, мужской красотой, которая становится дороже с каждым годом, как винтажный автомобиль. Но Лиза, глядя на его отражение, вдруг с пугающей ясностью поняла, что не может вспомнить цвет его глаз. Серые? Зелёно-карие? Она провела с этим человеком три тысячи шестьсот пятьдесят дней, но его глаза запомнила только на свадебных фотографиях — там они были весёлыми, кажется, васильковыми. А сейчас он стоял к ней спиной, и единственным, что она видела отчётливо, была складка на его пиджаке — «Бриони», угольный, идеальная посадка, но он забыл его повесить на плечики вчера вечером, и теперь сзади на левом плече образовалась некрасивая морщина.