Книга Лжец. Мы больше не твои, страница 11 – Анна Гур

Я вышла из кабинета мужа в странных чувствах, вроде бы он и пошел на уступку, но…

Через два дня в мой дом пришла красивая и ухоженная женщина, которая представилась няней из элитного агентства. Правда, мне на секундочку показалось, что она из модельного, но никак не из сферы помощников по хозяйству.

Рядом с этой ухоженной яркой брюнеткой я казалась себе замухрышкой, и видела, как улучшенная, тюнингованная копия меня открывает дверь моему мужу, флиртует с ним, будто не замечая хозяйки дома.

В тот же вечер я пришла в кабинет мужа. И опять Петр бросил на меня короткий внимательный взгляд.

— Я не хочу ее.

— Почему же? Даша великолепный специалист. Она работала у Платуновых и пришла к нам по личной рекомендации Ирен.

Муж сыплет словами, а мне все горше становится, потому что Ирен Платунова черствая стервоза, с которой я едва могу парой слов перекинуться, но к ее мнению мой муж прислушался, так как для него в первую очередь важен статус.

— Неужели невозможно выбрать женщину в летах?

— В мой дом абы кто не войдет. Либо принимай нашу новую няню, либо справляйся сама!

Тогда и зазвонил первый звоночек. Отчего-то показалось, что муж не просто так привел эффектную няню в наш дом, но я прогнала эти гадкие мысли и тихо ответила:

— Я сама справлюсь.

Ударяю кулаком по рулю. Наивная дура! Как долго Петр изменял мне?! Сколько женщин у него было на стороне?!

Беременная любовница, ее наглые слова. Информированность относительно моего ЭКО!

Все то время, пока я пыталась сохранить наш брак, пока убеждала себя, что у нас малыши, что супружество – это труд, это усилия, нацеленные на строительство крепких отношений, мой муж пялил без разбора баб!

В то время как я ни на кого не смотрела, была верной опорой, тылом и гнала от себя мысли, что не права была, связав свою жизнь со Станиславским.

Мобильник начинает вибрировать. Трель долбит по ушам, а я будто в шоке с трудом понимаю, что, видимо, как сжимала телефон в руках, так и выскочила, закинув его вместе с сумочкой на сиденье.

Проклятая трель!

Мелодия, которая звонит, заставляет сжать руль до побелевших костяшек, так как она прикреплена только к одному абоненту. К номеру, который принадлежит моему мужу…

Упрямо вжимаю педаль газа. Кажется, что я от мужа бегу и от этого звонка, слышать его голос даже не хочу. Тошно.

Дождь заряжает и видимость стремительно падает. Телефон замолкает, а я сворачиваю на обочину и торможу. Ударяюсь затылком о кресло, на мгновение прикрываю веки. Меня колотит.

Опять раздается та же трель, а я вдруг уплываю в воспоминание.

Телефон лежит на столике, вибрирует, разрывается, а я смотрю на него бесцветным взглядом и не отвечаю Пете.

Жду Крис, хочу пообщаться, развеяться, капучино стоит передо мной, а я к нему даже не прикоснулась. Есть не могу. Пить не могу.

На мне элегантное белоснежное платье-футляр с длинными рукавами. Эта деталь скрывает страшный багровый синяк на моей руке, который отдает не просто синевой, он практически черный, причем расползся с локтя, расширился.

Боль не утихает, но она не физическая, она душевная, и сегодня утром, получив шикарный букет от мужа с извинениями и футляр с бриллиантовым браслетом, я осталась совершенно равнодушной.

Я лежала в постели и смотрела в пространство, в одну точку. Ощущая пустоту. И пламенные извинения Петра не повлияли на настроение.