Книга Предатель. В Новый год без меня, страница 6 – Анна Риман

— Уходим, — сказал один из них.

Меня схватили за локоть и потащили в коридор.

Я дёрнулась, инстинктивно. Вцепилась пальцами в край двери.

— Отпустите! — голос сорвался в визг. — Я никуда…

Чья-то рука сжала сильнее.

Всё произошло слишком быстро.

Рывок. Шаги. Глухой удар.

Человек, державший меня, резко ослабил хватку и пошатнулся, будто налетел на стену. Я увидела только, как его плечо ушло вниз, как он выругался на нерусском и согнулся.

Я не успела даже испугаться, кто-то другой уже тянул меня в сторону.

Я дёрнулась, выворачиваясь, и увидела рядом мужчину — незнакомого. Тёмное пальто, лицо в тени. На секунду показалось: один из них. Очередной.

— Тихо, — сказал он низко, почти шёпотом. — Если хочешь выбраться, идёшь со мной. Сейчас.

Я не поверила ни слову. Но позади уже поднимались голоса.

Мне было всё равно, кто он. Лишь бы не остаться здесь.

Я рванула за ним.

Коридор. Лестница. Дверь чёрного выхода распахнулась, и в лицо ударил холод. Воздух обжег легкие.

Сзади что-то кричали. Кто-то ругался. Кто-то звал.

Я не обернулась.

Мужчина не останавливался ни на секунду. Дёрнул меня за руку, распахнул дверь машины и почти втолкнул внутрь.

— Сядь! — коротко бросил он.

Я ударилась бедром о сиденье, едва успела захлопнуть дверь, как мотор взревел. Машина сорвалась с места с визгом шин.

Я вцепилась в ремень, сердце колотилось так, будто хотело вырваться из груди.

Только когда здание офиса осталось позади, я наконец повернула голову.

Посмотрела на мужчину рядом. На жёсткий профиль, на сжатую челюсть, на руки, уверенно лежащие на руле.

— Ты… кто? — выдохнула я.

— Ты кто? — выдохнула я.

Он даже не посмотрел.

— Тот, кто не дал тебе остаться там.

Слова прозвучали так, будто он отрезал нитку. Без обещаний. Без сочувствия.

— Останови, — сказала я, сглатывая. — Немедленно.

— Нельзя.

Сердце дернулось.

— Ты меня похитил?!

Он наконец повернул голову — быстро, на секунду, только чтобы вбить взглядом.

— Тебя похитят другие, если ты сейчас начнёшь истерить.

Я открыла рот и закрыла. Потому что в зеркале мелькнула машина, и он резко перестроился, уходя в соседний ряд. Никаких «извините». Никаких «простите». Только скорость.

— Мне домой, — произнесла я уже тише. — Отвези меня домой. Я… я не обязана быть в этом.

— Куда?

Я назвала адрес, почти не думая. Слова вылетели автоматически, как будто я всё ещё верила, что это обычная поездка.

Он ничего не ответил. Просто чуть сбросил скорость на перекрестке, свернул, как будто принял решение.

Я смотрела в боковое окно. Снежные улицы, витрины, люди с пакетами и ёлками — мир продолжал готовиться к празднику, будто ничто не треснуло.

А у меня внутри трещало.

Я не должна была соглашаться. Ни на что. Ни на домик. Ни на «помоги мне». Ни на то, чтобы спрятать папку, как послушная девочка, которой сказали: «ты же умная». Я вообще не должна была оказаться в положении, когда чужие мужики роются в его кабинете, а потом тащат меня непонятно куда.

И всё равно оказалась.

Я сжала пальцы так, что ногти впились в ладонь. Хотелось вытащить телефон, набрать сестру. Просто услышать голос и убедиться, что я ещё существую. Телефон был в кармане, но казался бесполезным. Слова не возвращали реальность.

Перед глазами снова всплыло фото. Его улыбка. Женщина рядом. Младенец. Дом, который не мой.