Книга Шантаж и другие соблазны, страница 22 – Кири Т.

Четырнадцать мужчин. Четырнадцать хищников. Четырнадцать призраков, поглощённых Колорадо.

Но сегодня всё по-другому. Потому что впервые кто-то видел. Кто-то помог. Кто-то настолько опасный, что может перевернуть мой мир с ног на голову.

Я смотрю в тёмную воду и шепчу:

— Что будет завтра?

Волны не отвечают.

Не-Кейд

Прошла неделя, а моя жизнь теперь крутится вокруг двух вещей:

1. То и дело нервно заглядывать в «ТикТок»;

2. Гадать, не взялась ли снова за ножи та самая черноволосая гадалка.

Я твержу себе, что слежу за её профилем исключительно из соображений безопасности. Контроль ущерба. Самозащита. Гарантия, что наш взаимный шантаж останется в силе. Но это самообман — и я всё осознаю. Обновляю её страницу, словно наркоман, который раз за разом звонит своему диллеру. Только жду не кайфа, а того момента, когда моя жизнь разлетится вдребезги.

Но она молчит.

Уиллоу ни разу не обмолвилась о Сейнте Шейде после Хэллоуина. Ни единого расклада Таро на тему того, кто скрывается под маской.

Сначала я почувствовал облегчение, будто в последний момент увернулся от пули. Но чем дольше тянется её молчание, тем тяжелее оно давит на меня. Облегчение постепенно перерастает в разочарование, и я сам не пойму, что со мной творится. У меня странное ощущение, будто она меня проигнорировала. Это абсурд, ведь она знает меня лишь как человека в маске и того странного типа, который помог ей отмыть пол от крови.

А я всё не могу выбросить её из головы. Снова и снова вспоминаю тот момент: её ухмылку перед тем, как кинжалы скользнули сквозь ладони того парня. Кровь. Её спокойные, уверенные руки.

Казалось бы, зрелище убийства должно было отрезвить меня. Погасить эту нездоровую одержимость.

Но со мной явно что-то не так. Вместо того чтобы бежать куда подальше, это лишь разожгло огонь ещё сильнее.

И что это говорит обо мне? Я видел, как девушка хладнокровно убивает человека, и вместо того, чтобы пойти в полицию, я был готов аплодировать?

Я провожу ладонями по лицу и стону в пустоту комнаты. Тишина в моём пентхаусе начинает разъедать меня изнутри. Даже несмотря на то, что за окнами сияет Стрип, похожий на безумный карнавал, здесь слишком тихо. Слишком стерильно. Слишком много места для того, чтобы мои мысли метались туда-сюда.

Мне нужно отпустить это. Удалить приложение, пойти на тренировку, заняться репетициями, выпить, да хоть что-нибудь.

Но вместо этого я снова и снова листаю её профиль, словно одержимый. Её ухмылка, смех, резкость в голосе, когда она читает карты. Она похожа на грех, завёрнутый в чёрный бархат.

Уже неделю она не постит про меня.

Почему это ощущается как наказание? Именно этого я просил, умолял её об этом. А ведь я всегда жаждал внимания. Похоже, я действительно зависим, потому что теперь, когда Уиллоу перестала оставлять свои безумные комментарии и проявлять любопытство, я чувствую себя страшно опустошённым.

На следующий день я болтаюсь в сорока футах над сценой, одно запястье обмотано куском малинового шелка, все мое тело вытянуто так, что плечи горят, как в огне.

— Выше! — кричит снизу Марко, прищурившись и глядя на меня. Он один из моих самых давних тренеров — бывший гимнаст, мускулы которого похожи на пружины, и он очень внимателен к деталям. — Угол не тот. Если на шоу попытаешься так же войти в падение, шею сломаешь к чертям.