Книга Бывшие. Голос из прошлого, страница 10 – Галина Колоскова

— С кем? — любопытство заставляет его приподняться на локте.

— С одним старым знакомым. Очень давним.

— Он хороший? — спрашивает Данил, и короткий вопрос пронзает меня прямо в сердце.

Пожимаю плечами.

— Я не знаю, родной, — отвечаю честно. — Но очень надеюсь, что да.

Наконец, он засыпает. Остаюсь одна в тишине маленькой квартиры. Всего несколько часов отделяют меня от встречи с Климом. От правды. От нашего прошлого, которое внезапно стало пугающе близким.

Подхожу к шкафу и начинаю перебирать одежду. Что надеть на встречу с человеком, бывшим когда-то твоим гражданским мужем? Мужчиной, который разбил тебе сердце, но возможно, вовсе не виноват? Я выбираю строгое тёмно-синее платье. Никаких намёков. Деловой стиль. Ведущая и её герой.

Ложусь в постель, но сон не идёт. Ворочаюсь, прислушиваюсь к дыханию сына за стеной. К бешено стучащему сердцу в груди. Завтра всё изменится. В любом случае. Навсегда.

Марина

Я с волнением стою у входа в кафе «Литературное». Дрожащие в коленях ноги отказываются слушаться. Они вросли в асфальт, стали ватными и тяжёлыми. Сердце колотится в горле бешеным, неровным ритмом, отдаваясь в висках оглушительной пульсацией.

Делаю глубокий, прерывистый вдох. Ночной воздух хранит прохладу, но мне душно, будто нахожусь в парной.

Поправляю жалкую маскировку. Очки в большой роговой оправе и чёлка, падающая на глаза. Ощущаю себя нелепой шпионкой из дешёвого фильма. Но это мой щит. Последний барьер между мной и тем, что случится дальше. Возможность сослаться на неожиданное дело и удрать. Трусиха… слишком поздно поняла, что поторопилась. Я не готова, чтобы он увидел меня и сразу узнал.

Я толкаю тяжёлую дверь.

Тёплый воздух, пахнущий кофе, свежей выпечкой и старыми книгами, обволакивает меня уютным коконом в полупустом кафе. В мягких креслах уткнулись в ноутбуки парочка студентов. Тихо играет джаз.

Осматриваюсь и нахожу его взглядом.

Клим сидит у окна, в глубине зала, склонившись над матовым экраном ноутбука. Длинные пальцы быстро, почти яростно стучат по клавиатуре. Я замираю, позволяя себе несколько секунд смотреть на него, жадно впитывая детали.

Боже, как он изменился. И в то же время остался прежним.

Тот же разрез серых, бездонных глаз, те же густые брови. Но в его позе, в резкой линии сжатого рта, в манере держать голову — читается новая сила. Власть, которую дают деньги и положение. Клим больше не растерянный юноша у окна. Он — господин Ковалёв. Мужчина, который привык командовать.

И всё же… Я вижу тени под глазами, глубже залёгшую складку у губ. Усталость. Не физическая, а та, что въедается в душу. Та, о которой он говорил в эфире. Боль, ставшая вечным спутником.

Он поднимает взгляд, будто почувствовал моё пристальное внимание. Его глаза скользят по моей фигуре, по дурацким очкам, задерживаясь на секунду. Взгляд пустой, деловой. Он ждёт некую «ведущую». Не меня.

И это… больно. Невыносимо больно. Он не узнаёт во мне любимую «Маришку». Смотрит на меня безразлично, как на постороннюю.

Я заставляю ноги двигаться. Подхожу к его столику. Каждый шаг даётся с трудом.

— Господин Ковалёв? — слышу свой голос, и он кажется мне чужим, дребезжащим, старушечьим. — Я ведущая с радио «Волна». Мы, через секретаря, договаривались о встрече.

Он кивает, жестом приглашает меня сесть в кресло напротив. Закрывает ноутбук.