Книга Мажор в подарок, страница 7 – Филиппа Фелье

— Мира… Александровна…

Та-а-ак. Официоз – это не есть хорошо.

— У меня есть невеста, и…

— Я знаю, – киваю я, всё ещё лелея надежду, что смогу его уговорить. – И я не претендую. Аня замечательная девушка и мы ей всё объясним. Уверена, она войдёт в положение. Скажем… что это корпоративный тимбилдинг! Или правду, что ты спасаешь меня…

— Мира… – Егор вздыхает. В его взгляде столько неподдельной жалости, что мне хочется провалиться сквозь пол. – Просто не ходи на ужин. Скажи, что заболела. Что много работы.

Притвориться больной или заваленной работой. Это было бы чудесно, если бы Вероника уже не подключила свои «связи». Теперь у меня нет и шага в сторону. Я обязана пойти.

— Не могу, – выдавливаю я.

Ситуация с вызовом «папы» всплывает перед глазами так ярко, что я зажмуриваюсь на мгновение.

— Прости, – он качает головой. – Я тоже не могу поступать так с Аней.

— Да, – я делаю глоток кофе и кривлюсь от привкуса в горле. – Я понимаю. Забудь. Сама не понимаю, что на меня нашло.

Понимаю. Всё прекрасно понимаю. Безысходность на меня нашла. Чёртова безысходность.

Егор кивает и выходит. Я остаюсь одна. Со всей этой ситуацией и мыслями, что идти придётся одной.

И это полное фиаско.

Я возвращаюсь к стойке регистрации через пять минут. Натягиваю дежурную улыбку и только теперь понимаю, насколько она неискренна. А ведь я так любила свою работу. И до сих пор люблю. Если бы этот козлина не припёрся в мой отель со своей… свадьбой. Чтоб его!

Внезапно моё личное пространство нарушает вихрь цвета. Перед стойкой возникает девушка в пуховике невероятного сиреневого оттенка и с прической, которую можно описать только как «искусственный беспорядок, над которым бились час». Она опирается на стойку локтями и смотрит на меня с преувеличенным интересом.

— Слушайте, а вы случайно не знаете, что тут вообще можно делать, кроме как кататься с горы и есть? – спрашивает она, ни «здравствуйте», ни «пожалуйста».

Я включаю режим «вежливый администратор» №3 (для гостей, которые явно соскучились по вниманию).

— У нас есть спа-комплекс, крытый каток, экскурсии на ратраках, дегустация…

— Скучно, – перебивает она, делая кислую мину. – Всё это есть в любом нормальном пятизвёздочнике. А что-нибудь… авантюрное? Неформальное? Где можно понаблюдать за живыми людьми и их драмами?

Она смотрит прямо на меня. Её глаза – зелёные, очень живые – будто сканируют меня на наличие скрытых «драм».

— К сожалению, наблюдение за другими гостями противоречит политике конфиденциальности отеля, – сухо отвечаю я, перекладывая бумаги.

Но она не отстаёт.

— А вы тут всех знаете? Вот, например, – она понижает голос до шёпота, – тот высокий блондин, который торчит в баре с ноутом. Мрачный такой, будто у него бизнес прогорел. Он кто? Шпион? Сбежавший наследник? Просто социопат?

У меня перехватывает дыхание. Она про него… Про того хама с непристойными предложениями.

— Я не комментирую других гостей, – говорю я, и мой голос звучит чуть резче, чем нужно. – Могу предложить вам бронирование на вечернее шоу в лаунж-баре.

— Ой, да ладно вам! – она машет рукой, словно отмахиваясь от моей чопорности. – Я видела, как вы к нему подходили сегодня. С таким лицом, будто на эшафот. Очень интригующе! Просили денег в долг? Или он ваш тайный кредитор? Нет, стоп, – она прищуривается, – вы предложили ему себя в обмен на что-то, а он вас послал! Попала?