Книга Мажор в подарок, страница 1 – Филиппа Фелье

Мира(Мира Доброва)

Десять утра – мой священный час. В это время лобби отеля «Серебряные Пики» идеально: убрано после завтраков, наполнено зимним солнцем, льющимся через панорамные окна. За стеклом невероятные снежные пики гор. Красота такая, что настроение неумолимо ползёт вверх.

Я обхожу стойку администратора, проверяя, всё ли на местах. Цветы свежие, брошюры ровными стопками. Идеальный механизм. Мой механизм. Здесь я – королева, и здесь нет места личному.

— Мира, доброе утро! – Соня, новая стажёрка, сияет улыбкой. – На ресепшн всё спокойно, заселения начнутся после двух.

— Отлично, – киваю я. – Проверь запас ключ-карт в третьем терминале. И напомни портье о VIP-прибытии сегодня.

— Уже сделано!

Я одобрительно улыбаюсь. Контроль. Предсказуемость. Никаких сюрпризов. Никакого прошлого.

Он остался там, вместе с двумя годами наивных надежд и коробкой от дурацких носков, которую я сожгла. Буквально. В мусоросжигателе за подсобкой. Хороший очищающий ритуал. Пахло жжёным картоном и моей наивностью.

Теперь ничего не связывает меня с прошлым.

Жизнь летит вперёд, не спрашивая успеваешь ли ты склеить разбитое сердце. В этом деле мне отлично помогает работа. Любимая, к слову.

— Мира, вас спрашивают в главном зале, – голос портье, Егора возвращает в реальность.

Надо же. Прошло столько времени, а я всё ещё зависаю на мыслях о бывшем парне.

Работа, работа. Мне нравится принимать гостей. Делать отдых людей незабываемым. Полным ярких, положительных эмоций.

Я поворачиваюсь к новым гостям и… замираю. А вместе со мной застывает, кажется, само время. Даже пылинки в воздухе стынут.

У входа стоит он. Рома.

Мой бывший.

В дорогом свитере cashmere.

На лице та самая небритость, которая ему безумно идёт. Его рука лежит на пояснице высокой, ослепительной блондинки. На ней белоснежный пуховик. Очень дорогой. А на её пальце – бриллиант.

Он режет глаза, этот камень. Режет по живому. Прямым напоминанием о дурацкой коробочке от носков, которую я когда-то приняла за намёк.

В животе всё проваливается в ледяную пустоту. Но лицо, выдрессированное тысячами улыбок «доброго утра», срабатывает на автопилоте.

Я делаю шаг вперёд. Каблуки чётко отбивают по мрамору ритм уверенности. Фальшивой, но единственно возможной. Только бешеный стук сердца сдаёт меня с потрохами. Но его никто не слышит, к моему счастью.

— Добро пожаловать в «Серебряные Пики», – мой голос звучит ровно, тепло, безлично. Сейчас я робот-автоответчик, а не живой человек. – Чем могу помочь?

Рома встречается со мной взглядом. В его глазах – шквал эмоций. Неловкость. Раздражение. Или… нет, облегчение. Ему проще, что я не падаю в обморок и не устраиваю сцен.

Как мило с его стороны.

Только это не я играла на два фронта. Не я строила отношения и с ней, и со мной. Не я держала себя как запасной аэродром…

— Здравствуй, Мира, – говорит он и я вздрагиваю от его голоса. – Мы вот, записываемся. Роман Кривцов и Вероника Клименко.

Клименко. Фамилия бьёт по башке, как сосулька с крыши. Огромная такая, с меня ростом. И состоит она не из воды, а из денег.

Всё ясно.

Дочь того самого Клименко.

Информация сама выстраивается в голове: VIP-лист, особые условия, инвестор и директор в одном лице. Мой мозг работает чётко, отсекая панику. Для меня сейчас он не Рома. Он просто клиент. Гость.