Книга Тебя одну, страница 29 – Елена Тодорова

— Оленька… Ави…

Я заключаю дочерей в свои объятия, прижимая с таким отчаянием, которое никак иначе попросту не выразить.

Мир застывает, размывая окружающую нас атмосферу. Нет больше упадка, забвения, умирающей усадьбы. Только мои девочки, их теплые тельца, крохотные ручки и родной запах.

— Мама… Мы тебя так ждали, — частит Оленька с едва сдерживаемой дрожью.

— Да, — подтверждает Авелия.

Обе так крепко в меня вжимаются, словно пытаются стать частью меня, вернувшись туда, где им обеим было уютно и безопасно.

— Я с вами… Всегда с вами… — шепчу я в ответ. Губы трясутся, язык заплетается, обильные слезы мочат волосы девочек, но мне все же удается это сказать. — Душой с вами.

Целую их лобики, ручки, маленькие носики, шелковистые щечки, а внутри разрастается замешанная на огромном чувстве вины мучительная нежность.

Хочу обещать дочерям все — защиту, любовь, весь мир. Но я ведь понимаю, что это невозможно.

Оленька кладет ладошку мне на щеку, поднимает мой взгляд к своим огромным, слишком взрослым для ее возраста глазам.

А Авелия говорит:

— Ты не должна бежать, мама. Если ты снова оттолкнешь папу, нас не станет совсем. И мы уже никогда не сможем вернуться.

Эти слова обрушиваются на меня, словно лезвие гильотины. И так как я уже на коленях, попадают в цель. С пронзившей все тело болью я проваливаюсь во мрак. Прохожу сквозь огонь, острые шипы хаоса, ледяную воду и…

…с криком просыпаюсь в собственной комнате.

Реня подскакивает следом за мной. Обхватывая меня руками, пытается успокоить. Но я ору, словно безумная. Ору и рыдаю, буквально вырывая волосы из головы.

— Господи, Лия… Это просто сон! — кричит в панике Ривкерман.

Нет, это не просто сон. Это предупреждение. Оно бьет прямо в сердце, заставляя меня понять, что на этот раз я не могу его игнорировать. Я должна действовать. Немедленно. Именно это осознание останавливает мой рев, и слезы сменяются рваными всхлипами.

— Все в порядке… Я успокоилась… — говорю я, все еще задыхаясь от собственных слов.

— Слава Богу, — шепчет Реня, не прекращая меня утешающе поглаживать.

Примерно через полчаса мне удается прийти в себя настолько, чтобы принять душ, надеть чистые вещи и расчесаться.

Пока Ривкерман занимает следом за мной ванную, иду на кухню, ставлю чайник, достаю из холодильника масло и… выношу Фильфиневича из черного списка и отправляю ему сообщение.

Твоя Богиня: Если уверен, что за 1937 год тебя нельзя винить, станцуй сегодня со мной.

Было так. Есть. И будет до самого конца мира.

© Амелия Шмидт

Стандартная ретро-рябь вступления, и зал накрывает тишина.

Я сканирую зону отдыхающих. В глазах клиентов уже набившее оскомину оживление — восхищение, похоть, нетерпение.

Люцифера нет. Это все, что мне нужно знать.

Кр-р-р-р… Хрясь!!!

С громким шумом включается прожектор, а мне кажется, что наружу вырвался звук моего разбивающегося вдребезги сердца.

Зал утопает во тьме. Лишь я остаюсь в центре яркого круга света, который будто нацелен выжечь из меня остатки эмоций.

Задыхаюсь, но я пытаюсь скрыть это, невзирая на то, что грудь ходит ходуном. Лишь ширящаяся боль за ребрами кое-как стопорит эти жалкие рывки.

Проигрыш песни начинается с завывающего ветра. Я та, кто не только слышит его, но и чувствует. Сценический вентилятор надрывается так, словно его настроили на режим бури — волосы хаотично разлетаются, хрусталики наряда перекликаются друг с другом звоном, кожу обезображивает крупная дрожь. Хочется обхватить себя руками, сжаться в комок и рухнуть на пол, как увядший цветок. Но нужно танцевать. Нужно раскрыться этому ветру, стать его частью, двигаться с ним в унисон, даже если каждый шаг будет через боль.