Книга Тебя одну, страница 30 – Елена Тодорова

«Включайся!» — кричу на себя мысленно.

Но ресурса не хватает. Его будто выкачали. Остаюсь неподвижной.

Просчиталась. По всем пунктам просчиталась.

И что теперь делать? Что я могу показать публике, которая ждет дешевой обнаженки?

На мне платье, предназначенное для латиноамериканских танцев и, что естественно, не имеющее никакого отношения к стриптизу — коротенькое, черное, инкрустированное сверкающими камнями и отделанное открывающей впечатляющий вид на одно бедро ассиметричной бахромой… А еще — печать горького разочарования и дрожащая тяжесть отчаяния.

С тоской пролетают первые три строчки трека. Следующие, несмотря на неторопливое исполнение, довольно быстро их догоняют:

Without a soul my spirit sleeping somewhere cold,

Until you find it there and lead it back home [1].

А я все стою, не в силах пошевелиться. Тело отказывается повиноваться. И даже насыщенная энергией песня не способна его разбудить.

Как вдруг… К сцене приближается мужчина.

Зависшая перед взрывным припевом композиция позволяет услышать неспешные, но гулкие шаги. Точащий, словно червь, вены пульс вмиг с ними синхронизируется.

Распахнутый ворот рубашки, строгая пряжка ремня, острые стрелы брюк… Не дав глазам вглядеться точнее, я доверяю сердцу — шагаю к краю сцены и, расставив руки, на припеве срываюсь вниз.

И он ловит. Дима ловит меня.

Подперев ладонями талию, какое-то время удерживает на вытянутых руках. Мне хватает опоры — выгнувшись грациозной дугой, застываю в статическом напряжении.

Бах-бах-бах…

Сердце снова бьется, с силой распирая грудь.

Электрический импульс — от Фильфиневича ко мне. Разряд, и я, содрогнувшись, падаю. А по факту — сломавшись, стекаю по его твердому телу, словно растопленный воск.

Охрана не двигается. Я предупредила, что сегодня исполню особый номер, в котором задействую «случайного» посетителя. Это последнее, что я отмечаю, ведь дальше все исчезает. Люди, связанные с ними ощущения, сам зал, разговоры, выкрики и даже раздражающие запахи — все остается за пределами нашей реальности.

Пальцы Димы, врезаясь в ткань платья, крепко фиксируют мою талию, и мне, после короткой пробежки в зоне того же круга, удается поймать равновесие и занять свое место в паре.

Сталкиваемся взглядами.

В его глазах — идентичный с моим шквал из огненной ярости, лютой ненависти и выжигающего душу влечения.

Люцифер и Фиалка.

Это не просто образы. Это и есть вечность.

Было так. Есть. И будет до самого конца мира.

На осознании этой силы в голове что-то сдвигается. А на принятии — лихорадит каждую клетку тела.

Дыхание сбивается, слету выходя на высший уровень.

Исполнители «Bring Me to Life» взывают друг к другу, требуя разбудить, оживить, вывести из темноты, а кажется, словно эти крики наши — мои и его, разрывающиеся между жаждой воссоединиться и желанием разнести эту связь.

Дима стискивает мою талию, наступает. Я сдаю позиции, отступаю, но при этом, скользнув ладонью ему на затылок, прижимаюсь, пока не сцепляемся по всем точкам.

С нарастающим ритмом музыки начинаем двигаться. Сходу агрессивно, исступленно, надрывно. На пределе эмоций. На изломе чувств. Не танцуя, а как будто сражаясь.

Руки Фильфиневича мощные и неумолимые, как сама судьба. Обхватывают. Сковывают. Обездвиживают. Удерживают. Я с трудом выскальзываю, но он сразу же волочит назад.