Книга Внимание, разряд, страница 94 – Александра Седова

Я захожу в подъезд, чувствуя, как внутри снова поднимается тревога. Всё, что сегодня казалось игрой, внезапно стало слишком реальным.

Поднимаясь по лестнице, отсчитывая шагами ступени, ловлю себя на мысли, что уйти будет куда сложнее, чем я думала.

Утром собираюсь на работу, оставляя личную жизнь в пределах своей квартиры, о которой напоминает кожаная куртка в прихожей и пистолет, ещё пахнущий порохом после ночных учений на охотничьей базе. Немного опаздываю, сожалею о том, что Акмаль убрал свою охрану: именно сейчас я бы не отказалась прокатиться с ними на машине до подстанции.

В столовой уже никого нет, только чашка недопитого чая, брошенная на столе, — как знак времени, которого нет у врачей. Кто-то из коллег сорвался на вызов, даже не позавтракав.

Оповещаю Льва Андреевича о своём приходе, получаю медикаменты, собираю чемодан, проверяю укладку инструментов. Иду к машине.

Санька уже уехал с Валентином. Не завидую парнишке: Валя обязательно воспользуется свободными юными ушами и ещё неопытными мозгами, не умеющими поставить точку в разговоре.

Андрей ждёт меня на улице. Курит в одной кофте и в рабочих штанах на подтяжках, оставив куртку в кабине.

— Тепло сегодня, — приветственно улыбаюсь, набирая в грудь побольше запаха талого снега.

Середина февраля, а всё тает. Погода торопит весну, приближение солнца. Это не может не радовать. Я люблю весну — моё любимое время года, несмотря на то что весной вместе с природой просыпаются вирусы, и число заболевших гриппом и ОРВИ заметно возрастает. Это просто цикличность жизни, не умаляющая красоту природы и таинство пробуждающейся жизни вокруг.

— Весна скоро, — соглашается Андрей, давит окурок подошвой в рыхлый подтаявший снег. — Слякоть, грязь, — добавляет без романтизма.

— А я жду весну! — с задором сообщаю, подходя к двери кареты. — Скорее бы холода закончились.

Только сажусь вперёд к водителю, прилетает вызов: «Мужчина, 60 лет, не просыпается».

Мигалки, сирена — погнали.

Андрей тормозит у подъезда дореволюционной трёхэтажки. Здание старое, годится только под снос. Даже в подъезд страшно заходить — вдруг крыша обвалится! А людям приходится жить в таких условиях каждый день. Странно, что здание не признают аварийным и не расселяют жильцов. Хотя с нашей администрацией удивляться не приходится.

В доме нет лифта. Ступени местами обвалившиеся, сквозь металлическую сетку виден нижний этаж. Иду осторожно, молюсь про себя, чтобы лестница совсем не обрушилась. Я ведь весну хочу, жить хочу, Кирюшу воспитывать.

Стучу в деревянный косяк, рассматривая грязную, разодранную мягкую обивку двери. Лет двадцать такие не видела.

Дверь со скрипом открывается — на пороге стоит худая бабулька. Очень старая женщина, на глаз лет 90. Если вызов к 60-летнему мужику, то это, скорее всего, его мать.

— А вы к кому? — скрипящим, ослабленным голосом встречает меня, насторожившись.

— Скорую вызывали? — громко. По опыту знаю, что старики глуховаты.

— Скорую? — задумывается старушка, слезящимися глазами разглядывает моё лицо, трясущейся рукой держит ручку двери. — Ах да! Деду моему плохо! — вспоминает. — Вы проходите, посмотрите, чегой-то он не просыпается.

Впускает меня в квартиру. Стараюсь не дышать: в помещении явно давно не проветривали. Запах старины, вонь мусоропровода, какой-то тухлятины. От бабули смердит потом, старостью и немытым телом.