Книга Внимание, разряд, страница 70 – Александра Седова

Открывает чемодан, не задаёт лишних вопросов. Делает свою работу. Осматривает голову, подбородок.

— Рита, зашивать не требуется. Я наложу стрипы, — проговаривает, обрабатывая рану на затылке. — Сотрясение есть?

— Да.

— Советы нужны?

— Нет.

— Хорошо, — кивает, состригая ножничками волосы возле раны. Склеивает ткани полосками пластыря. Затем обрабатывает подбородок. — Если нужна помощь, скажи.

— Нет, всё в порядке.

— Точно? Я знаю Акмаля давно, в своё время водил дружбу с его отцом. Это очень жестокий человек, Рита. Но он меня уважает. Я могу забрать тебя, только скажи.

— Нет, спасибо, всё хорошо, — отмахиваюсь, активно качая головой, за что получаю боль в висках и укоризненный взгляд врача.

Я не уеду из этого дома, пока Акмаль не скажет мне, что он сделал с Вадимом.

— Передай Андреевичу, что я на больничном.

Фёдор кивает, поджав губы. Не верит мне, что всё хорошо. Переживает.

— И Саньке привет от меня. Пусть не волнуется, скоро выйду на работу.

Снова кивает, собирает инструменты в чемодан.

Только сейчас обращаю внимание на то, что он в медицинском зимнем костюме и с чемоданом — на вызов приехал. Интересно, часто он посещает бандитов?

Фёдор уходит, напоследок пожелав удачи. Дверь за ним сразу же запирают, напоминая о том, что я не в гостях и радушного приёма ждать не следует.

Мда, в доме Артёма мне было комфортнее находиться. Там ко мне хотя бы не относились как к заключённой.

Нахожу в шкафу банный халат для гостей, надеваю.

Жду.

Час, второй, третий.

Акмаль не приходит, его псы не приносят еду, даже воды нет.

А пить хочется настолько, что я готова собирать снег с подоконника за окном.

Накидываю на голову капюшон от халата, открываю окно, высовываюсь на улицу.

Со второго этажа наблюдаю за передвижениями бандитов с оружием. Во дворе стоит машина Акмаля и несколько «геликов» его охраны. Значит, дома. Почему игнорирует моё присутствие?!

Пара мужиков внизу обращают на меня внимание:

— Она чё, прыгать собирается? — тихо спрашивает один.

— Шлюха шизанутая! — довольно громко констатирует второй, не боясь быть услышанным. — Эй ты, залезай обратно! — угрожает мне дулом автомата, направленным в моё окно.

— Хозяина позовите! — требую в ответ.

— Борзая, — выносит вердикт третий.

Через пару секунд под моим окном толпятся мужики с оружием, как будто только и ждут, когда я свалюсь им на голову, чтобы сожрать посланный с небес кусок мяса.

Жутко от этого, до ужаса.

Эти ребята не такие воспитанные, как у Артёма.

— Позовите Акмаля, немедленно! — ору так яростно, будто это я держу их на мушке из гранатомёта.

— Закрой окно, — тихий, но строгий голос доносится со спины.

Закрываю, оборачиваюсь.

— Если не успокоишься, мне придётся тебя связать, — угрожает.

— Не успокоюсь! — бросаю вызов. — Пока не скажешь, что ты сделал с Вадимом!

Акмаль медленно, лениво, засунув руки в передние карманы чёрных штанов, подходит ближе. Сверлит чёрным взглядом саму душу, будто знает всю подноготную, все потаённые мысли, страхи и желания. Но смотрит не так, как раньше — без нежности и желания, но всё с тем же порывом изучать, как редкий экспонат.

— Я приехал забрать своего человека и не собирался его убивать.

— Вадим… на тебя работает? Он жив?

— Жив, но до того момента, пока я не решу, что он мне больше не нужен. Ты обещала выполнить любые условия… — тихо, низким голосом, мне в лицо, обжигая щёки тёплым дыханием и собственным крышесносным запахом.