Книга Еще одна глупая история любви, страница 158 – Кэтлин Дойл

— Я сама с этим разберусь.

— Отлично. Я буду спать во второй спальне. Спокойной ночи.

— Спокойной ночи, – отвечает она.

Я беру бутылку красного вина и отправляюсь с ней во вторую спальню, меньшего размера. Там две односпальные кровати, которые, как кажется, очень соответствуют ситуации.

Запиваю таблетку адвила^[107] вином, морщусь при мысли о своих почках и быстро отрубаюсь. Просыпаюсь в пять утра, у меня на груди лежит незаряженный телефон, я страшно хочу есть и не понимаю, где нахожусь.

Затем я все вспоминаю. Глаза болят от слез.

Проклятье. Как же все сложилось, черт побери.

Я роюсь в холодильнике, все еще одетый в те же вещи, которые были на мне вчера. Ем свой ужин, приготовленный на День благодарения, холодным, в темноте, прямо из салатниц и подноса, а затем выбрасываю остатки в мусорное ведро. Не утруждаю себя завариванием кофе. Я полностью проснулся, меня подпитывает отчаяние.

Я принимаю душ. К тому времени как выхожу из ванной, Молли уже сидит на диване в гостиной, подобрав под себя ноги. Я никогда раньше не видел ее такой серой и изможденной. Не думаю, что она спала.

Ее сумка стоит у двери.

— Я готова ехать, когда будешь готов ты, – говорит Молли.

— Мне нужно только собрать вещи. Подожди немного.

Я возвращаюсь в маленькую комнатку, чтобы одеться, и замечаю, что оставил кольцо на столе, рядом с моим свитером.

Мне не хочется к нему прикасаться, но я не могу оставить его в чужом доме, у фактически незнакомого человека в национальном парке «Юкка коротколистная». Бросаю его в чемодан, туда же летят остальные мои вещи, и возвращаюсь в гостиную.

Молли уже на улице, убирает вещи в машину.

— Все взял? – спрашивает она, когда я ставлю свой чемодан рядом с сумкой-холодильником.

— Ага. У меня самолет в половине первого из аэропорта Лос-Анджелеса. Ты можешь меня подбросить?

Она кивает.

Мы едем назад в полном молчании.

В аэропорту она не выходит из машины.

Она просто смотрит на меня покрасневшими глазами, когда я выхожу на тротуар.

— Прощай, Сет, – произносит она, и создается такое впечатление, что ей пришлось приложить невероятные усилия, чтобы произнести эти два слова.

— Прощай.

Когда это слово вылетает у меня изо рта, я понимаю, что, вероятно, вижу ее в последний раз в жизни. Поэтому я склоняюсь к ней и в последний раз целую ее в щеку.

— Ты выиграла пари, – говорю я ей в ухо. – Романтика – это чушь собачья.

Она начинает плакать.

Мне плевать.

Я забираю свои вещи из задней части машины и ухожу. Добравшись до вращающихся дверей при входе в терминал, я бросаю взгляд через плечо.

Ее машины уже нет.

Декабрь 2021 года

Я всегда считала, что пишу на продажу. Я не веду дневник. Не выплескиваю душу в автобиографических романах, не пишу «личных» эссе, в которых прорабатывала бы свою жизнь, рассматривая ее через, например, миграции бабочек или жизнь городов-призраков в Техасе. Я пишу дерьмовые сценарии за деньги. И все.

Поэтому сейчас, когда у меня отобрали заказ, я порвала со своим мужчиной и у меня масса времени, чтобы работать, кажется странным всеохватывающее желание написать что-то не для продажи.

Это совершенно нереальная история, случившаяся в таком странном мире, как наш. Называется она «В следующий раз повезет больше».

Вы узнаете эту историю. Мужчина и женщина, которые встречались в прошлом, адвокат по бракоразводным процессам, неисправимый романтик, и автор ромкомов, которая совершенно не верит в романтику, заключают пари на вечере встречи выпускников их школы. Кто из них с большей точностью способен предсказать результат отношений пяти пар к встрече выпускников, посвященной двадцатой годовщине со дня окончания школы? Проигравший должен признать, что был не прав относительно вторых половинок.