Книга Пленница дракона. Клятва против сердца, страница 44 – Кристина Юраш

Я снова почувствовал волну возбуждения. Неконтролируемую. Жаркую.

Да… Я прямо вижу, как моя рука сжимает ее волосы, как она ритмично вздрагивает и стонет, а на ее обнаженном теле проступают капельки пота. Я представил, как ее кожа блестит от пота, ее глаза полузакрыты, а она кусает себе губы, чувствуя, что не может противиться приближающемуся наслаждению. Ее щеки горят, ее грудь покачивается, а сама она сходит с ума под натиском моего желания. И снова. И снова…

— Эверта здесь быть не могло, — выдохнула я.

Голос сорвался, превратившись в сухой треск. Я вцепилась пальцами в край одеяла, чтобы они не дрожали, и повторила громче:

— Его не могло здесь быть.

Он не моргнул. Маска оставалась непроницаемой, но пространство вокруг сгустилось, наполнившись тем особенным, гнетущим напряжением, которое возникает перед ударом молнии.

— Странно, но он был, — произнес похититель. Голос звучал ровно, без надрыва, как запись в медицинском протоколе. — И не просто был. Твой муж убил моего учителя Берента. Единственного человека в этой крепости, который смотрел на меня не как на зверя, подлежащего уничтожению.

Внутри что-то дрогнуло. Берент. Имя мелькнуло в памяти обрывком из дневника, но теперь оно обрело вес. Кровь. Тело. Учитель.

— Он вышел на переговоры, — продолжил похититель, не отрывая взгляда. Прорези маски ловили тусклый свет свечей, превращая их в две узкие щели, полные пламени. — Думал, что это ошибка. Что маги заблудились. Твой Эверт не стал слушать. Он ударил первым. И после этого… я убил почти всех. Но они прислали подкрепление. Пришлось разрушить порталы. Кто-то из твоих коллег оставил метку слежения. Этого я не учел.

Он сделал паузу. Шагнул ближе. Сапог скрипнул по камню.

— Скажем так, я позволил себя одолеть. Мне было интересно, зачем они полезли в мертвую цитадель. И я узнал. Уже там. В вашей столице. Пока сидел в клетке и слушал ваши рапорты.

В ушах зазвенело. Звук был тонким, назойливым, как лезвие по стеклу.

Я закрыла глаза, пытаясь собрать осколки реальности. Совет. Отчеты. Герой Империи. Посмертная медаль. И этот голос, рассказывающий о другом Эверте. Не о том, что приносил мне полевые цветы с полигона. Не о том, что учил меня держать скальпель ровно, чтобы не дрогнула рука: «Представь, что это малюсенький меч!».

— Быть такого не может, — прошептала я. Слова вылетели обрывками, нелепыми, детскими. — Ты убил множество людей в столице! Я слышала от Совета. Слышала протоколы!

Да врет он всё. Я… Я не верю. Эверт был здесь? Он не был на задержании в столице? Он с группой боевых магов напал на эту крепость? Зачем?

— Я никогда не был в Столице, — ответил похититель. В его голосе прозвучала легкая, почти незаметная усталость. — Мне это не интересно. Там слишком много шума. И слишком мало правды.

— Ты лжешь, — произнесла я.

Но голос дрогнул. Не от страха. От того, что внутри треснуло что-то фундаментальное. А вдруг? Вдруг его ложь — это не его ложь, а моя?

Вдруг медаль, выданная от имени Императора, была просто способом заткнуть дыру в отчете?

Вдруг я семь лет носила на пальце кольцо человека, который не защищал, а атаковал? И убивал невиновных?

Он молчал. Просто стоял. И в этом молчании было больше веса, чем в криках Варрока.

— Уверена? — спросил он наконец. В прорезях маски шевельнулась тень.