Книга Мой бывший. Mi Ex, страница 9 – Яна Ланская

Стою как вкопанная, внутренности закручиваются в жгут, и я не могу сделать ни шагу в сторону компании. На ватных ногах, под руку с Камилль, подхожу в полукруг. Встречаюсь с Родриго взглядом, он медленно скользит глазами по мне, ухмыляется и произносит, как и я вчера, одними губами: «Hola, cariño*».

Cariño — дорогая, детка, любимая (испанский).

Premier amour Nour

Шепчу ему в ответ: «Hola» и прижимаюсь к Глебу. Мне нужна опора и уверенность. Обхватываю его бицепс и смотрю только на жениха и бочку, на которой стоит полуторовековая бутылка. Чувствую на себе взгляд Родриго, но смелости играть с ним в гляделки у меня нет. Вся церемония происходит на французском, который мне и так сложно понимать, а в присутствии бывшего у меня лишь шум в ушах. Прошу Глеба мне перевести, что там говорят. Он быстро переводит мне, а мой взгляд то и дело устремляется на Родриго. Он смотрит себе под ноги и явно в своих думах, чем я беззастенчиво пользуюсь и разглядываю его всласть.

Красивый, очень красивый. В Венесуэле он чаще всего ходил в белом. Сейчас же он весь в сером. Кожа уже не такая загорелая и смуглая, и этот благородный цвет добавляет ему ещё больше лоска. Действительно, маркиз двадцать первого века. И несмотря на безукоризненную элегантность, его сексапильность также подчёркнута. Это талант. Он всегда умел, помимо множественных оргазмов, вызвать у меня и эстетический.

Вчера всё-таки было какое-то ощущение театральности из-за атмосферы, нарядов и специфики. А сегодня всё иначе. Маски сброшены, и мы такие, как есть. Из затянувшейся ностальгии меня вырывает неунимающаяся вибрация телефона. Шепчу Глебу, что мне надо отойти, и тихо выхожу из круга.

— Да, мам, — я ещё не услышала её голос, но понимаю, что ничего хорошего этот звонок не предвещает. Вчера перед сном она писала, что бабушке лучше и она спит, а сегодня настойчиво звонит...

— Тош, — мама всхлипывает, — я утром зашла к ней, а она не просыпается, вызвала скорую, сахар измерили, у неё гликимическая кома. Увезли в реанимацию, но это всё… Шансов практически нет. Мозг, скорее всего, умер.

Я медленно съезжаю по холодной каменной стене на пол, обхватываю свои колени и плачу. Мама сказала не менять билеты, всё равно вылетать завтра, даже если случится самое страшное, у меня будет три дня. Не знаю, сколько я так сижу на полу и реву. Из забвения меня вырывают объятия Глеба.

— Тонюш, всё? — Аккуратно спрашивает и смахивает мне слёзы. — Нет, она жива, — поднимаю на него глаза, — но в коме гликимической. Мы можем уехать? — Конечно. Сейчас Пьера предупрежу, надо вещи из его тачки забрать.

Мы пересаживаемся в такси и едем в безумно эстетичный бутик-отель, который я ночью забронировала. Ради него я и хотела очень красиво одеться, чтобы сделать фото. И хотела сделать видео с Глебом для свадьбы. Сейчас понимаю, какая это всё шелуха. Фиолетовые джорданы меня утром расстроили…

Мы высаживаемся у красивого старинного традиционного шато, таксист помогает нам занести чемоданы на террасу, но дверь оказывается закрыта. Мы стучим, звоним, но никого. Наконец через полчаса выходит мужчина.

— Ну что там такое? — спрашиваю у Глеба.

— Ночью в одном из номеров помер постоялец, — Глеб кривится в гримасе, — они закрылись. Сказал в букинге разбираться. Там помогут. — Раздай мне интернет. Попробую написать им.