Книга Мажор. Он меня погубит, страница 2 – Ксения Рокс

Парни начинают хохотать в голос. Их смех эхом разносится по всей территории. Чувствую, как слезы наворачиваются на глаза, но я изо всех сил стараюсь их сдержать. Не дам им увидеть мою боль. Не позволю! Я должна быть сильной.

Поднимаюсь, рыча сурово:

— Вы пожалеете об этом!

И тут же понимаю, как глупо это прозвучало. Что я им сделаю? Я — одна, их — трое.

И снова их хохот. В этот раз ещё громче, ещё злее. Медленно, довольно неуклюже поднимаюсь на ноги, отряхиваю джинсы.

Самый высокий, тот, что брюнет с голубыми глазами, подходит ближе, свысока смотря на меня.

— И что же ты нам сделаешь, хромоногая? — в его голосе звучит открытая издевка.

Я молчу. Теряюсь. В голове царит полная пустота. Ничего, кроме желания исчезнуть отсюда.

— Что, все? Запал пропал? На словах такая смелая, а на деле — пустое место? — продолжает мерзавец, наслаждаясь моим замешательством.

— Отвали! Дай пройти! — выкрикиваю я, не находя других слов и с силой пихая нахала в грудь. Только бы уйти отсюда. Хочется схватить чемодан и бежать, бежать без оглядки. Запереться в своей новой комнате и не высовываться оттуда какое-то время.

— Вызов принят, убогая, — фыркает мажор с угрозой. — Теперь ты — наша новая жертва.

Что он несет? Совсем что ли? Я не обращаю внимания на его слова, хотя понимаю, что парень явно не шутит.

— Да пошел ты! — рычу едва слышно, больше себе под нос. Боюсь, что закопаю себя ещё глубже, хотя я итак влипла по самые помидоры.

Хватаю свой чемодан и пытаюсь идти так быстро, насколько мне позволяет хромота.

Сбоку это, наверное, выглядит еще более неуклюже, еще более заметно. Но мне уже все равно. Хочется только скорее сбежать отсюда.

Вслед снова доносятся колючие смешки мажоров. Они кричат что-то обидное, но я призываю себя не слушать. Я знала, что мне здесь придется несладко. И хлебнуть мне ещё сполна придется. Ведь это только начало.

Рита

Общежитие возвышается прямо передо мной. Красивое и чистое. Я стою напротив и не могу поверить, что это действительно то место, куда я поступила жить. Больше похоже не на общагу, а на гостиницу, где комнаты стоят как месячная стипендия, умноженная на пять.

Перехватываю лямку рюкзака, захожу внутрь. Напротив входа красуется просторный холл с диваном, вазой с цветами и большой стойкой, за которой сидит вахтёрша. Женщина аккуратно уложена, волосы собраны в пучок, глаза внимательные, но не злые.

— Добрый день, — подхожу ближе. — Я… На заселение. Рита Рябцева.

Она смотрит в список, водит пальцем по строчкам.

— Рябцева… ага, есть. — улыбается так приветливо. Даже немного неловко становится.

Женщина открывает ящик, достаёт ключ с биркой и протягивает.

— Твоя комната — третья на втором этаже, крыло Б.

Я киваю, благодарю, иду к лестнице. Шаги гулко отдаются по коридору. Мраморная плитка блестит, будто её только что вылизали. На стенах картины, подоконники украшены стильным декором. В голове не укладывается, что это общежитие.

Поднимаюсь в крыло Б, нахожу дверь с номером 3. Вставляю ключ, замок мягко щёлкает.

Комната... Чёрт, я даже не знаю, как это описать. Серьёзно, будто в каком-то мини-отеле: светло, чисто, современно. Две аккуратные кровати, перегородка-шкаф и ещё несколько дверей. Да это почти целая квартира. На кровати лежат белоснежные полотенца, аромат с лёгкой ноткой чистоты, как в новых квартирах, где ещё никто не жил.