Книга Ребенок от предателя, страница 88 – Ксения Богда

— Руки марать не хочется. Я тебя лучше ни с чем оставлю, для тебя это страшнее наказание. Да, Вероничка?

Вылетаю из квартиры. Игнорю лифт, сбегая по лестнице. Надо проветрить голову.

* * *

Всю ночь сплю урывками и, только часы показывают девять утра, начинаю долбить клинику звонками. Осточертело находиться в подвешенном состоянии.

Выдыхаю, только когда сообщают, что тест готов и я могу подъехать, чтобы забрать результаты. В груди сердце разгоняется. Несусь на предельно возможной скорости.

— Добрый день. Климов, за тестом ДНК.

Медсестра неторопливо идет к конвертам и так же неторопливо перебирает их в поисках нужного. А я тарабаню по стойке, только бы не начать торопить её. Не ляпнуть на нервяке какую-нибудь гадость.

Окружающие не должны страдать из-за таких непоняток в моей жизни.

— Вот, держите, – девушка в форме улыбается, протягивая конверт, – хорошего дня.

Торможу себя, чтобы не выдрать эту бумажку. Дохожу до машины и, только когда оказываюсь скрытым от глаз посторонних, вскрываю конверт.

Делаю несколько вдохов и выдохов. Зачем-то зажмуриваюсь и все ещё не могу разобраться в себе. Чего я жду от этого теста?

Руки подрагивают.

— Черт… – шиплю сквозь зубы.

Вчитываюсь в строки. Какие-то столбцы с цифрами. Слева – «Предполагаемый отец», справа – «Ребенок».

Веду взгляд по этим цифрам и нахожу в самом низу строку «Вероятность Отцовства». Сердце разгоняется, пока смотрю на цифру. Пульс оглушает. Сжимаю листок в руке, слегка сминая его.

Ноль процентов…

Камень падает с плеч. Первым делом скидываю Рустаму фото и набираю жену. Телефон вне зоны.

Какого черта? Я же говорил, чтобы была на связи сегодня. Повторяю попытку раз пять, но результат один. Жена не отвечает, что начинает бесить.

Стартую к ней. Не собираюсь я ждать, пока она соизволит включить мобильник. Паркуюсь. Открываю бардачок и достаю связку ключей.

Ещё раз набираю номер. Ни черта.

Поднимаюсь на наш этаж, открываю дверь, и первое, что я слышу, – надрывный плач ребенка. Внутри все замирает.

— Вероника, – зову жену, но ответом мне служит тишина.

Скидываю ботинки и начинаю метаться по квартире в поисках Вероники. Ванная, туалет, гостиная, кухня. Комната, ещё одна… Нет нигде.

Забегаю в детскую, и внутри все обрывается при виде крошечного малыша, который лежит один в кровати.

— И давно ты один? – ответом мне служит очередной надрывный крик. – И куда делась мама?

Тру ладонями лицо. Пытаюсь взять себя в руки и не впасть в бешенство.

Куда она подевалась, мать его? Какого хрена она бросила новорожденного ребенка одного в квартире?

— Эй, эй, ну все, не плач, мужик, – пытаюсь не навредить крохе и беру его на руки.

Черт… да я же понятия не имею, как вести себя с такими крошечными детьми.

Я Кирюху-то пропустил, а тут…

— Так, и что мне с тобой делать? Будем маму ждать?

Он открывает синие глаза и смотрит так, как будто не видит толком ничего перед собой.

Листаю гугл в поисках, как вести себя с недельным малышом. Единственный совет, который я нахожу… держать головку. И менять памперсы…

Стараюсь следить за крохотной головкой и медленно бреду в кухню.

— А может, ты голодный? А? Где там еда твоя?

Снова набираю Веронику, но телефон её по-прежнему недоступен. Отлично, мать его… Моя интуиция вопит о том, что жена свалила, но не хочется верить, что она настолько беспринципная сволочь.