Книга Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки, страница 37 – Лена Харт

— Дети, а кто эта тётя? — спрашивает Патимат, кивая в мою сторону. Кажется, сейчас меня окончательно добьют.

Артур и Амина переглядываются. Амина вытирает жирные губы тыльной стороной ладони.

— Это не тётя, — авторитетно заявляет она. — Это наша Марьям.

Два слова. «Наша. Марьям.»

Лицо Патимат озаряет такая счастливая улыбка, будто она только что выиграла в лотерею миллиард. Все её сомнения, если они и были, испаряются. Она нашла идеальное решение для своего непутёвого сына.

Встаёт, подходит ко мне и крепко обнимает. Её запах окутывает меня: специи, чистое бельё и ещё что-то неуловимое, что мой внутренний словарь определяет как «дом».

— Ну вот и славно, — говорит она, хлопая меня по спине с такой силой, что я чуть не давлюсь пирогом. — Раз дети тебя выбрали, значит, так тому и быть. Добро пожаловать в семью, дочка.

Я застываю в её стальных объятиях. Мой взгляд встречается со взглядом Мурада поверх её плеча. В его расширенных зрачках плещется чистый ужас, смешанный со смятением. В ответ на это неуместная искорка тепла вспыхивает где-то у меня в груди. Он беспомощно разводит руками, и в этом жесте сквозит полная капитуляция.

Ну, держись, Хаджиев...

МАРЬЯМ

— Мама, — Мурад, из которого словно вынули стальной стержень, ссутуливается под тяжестью материнского взгляда. — Ты её задушишь.

Патимат Хаджиева медленно ослабляет свои тёплые, крепкие объятия, но её уверенная рука, остаётся лежать на моём плече, словно незримая печать, которая громко заявляет всему миру: я теперь часть клана Хаджиевых, и пути назад нет.

— Чего стоишь, как неродная, дочка? — она оглядывает меня с ног до головы, и в её взгляде читается нечто среднее между оценкой племенной кобылы и искренней материнской заботой. — Иди, переоденься. Негоже в халате перед мужчиной расхаживать. Хоть он и твой. Почти.

Последние два слова она произносит с таким хитрым, всезнающим прищуром, что у меня внутри всё холодеет.

Мой? Почти?

Этот мужчина — мой личный апокалипсис, мой босс, мой источник стабильной зарплаты и постоянных мигреней. Всё, что угодно, но не «мой».

Пулей вылетаю из кухни под пристальными взглядами: Патимат смотрит внимательно и оценивающе, Мурад — ошарашенно, будто его только что ударили по голове, а двое детей, перемазанные сыром, сияют от счастья. Влетев в свою временную комнату, я захлопываю дверь и, привалившись к ней спиной, пытаюсь отдышаться.

Мир вокруг пикселизируется. Перед глазами на чёрном фоне вспыхивает неоновая надпись: «Game Over». Фоном играет грустная восьмибитная музыка. Я проиграла. Моя тщательно выстроенная крепость под названием «профессиональная дистанция» пала не под натиском вражеской армии, а под бомбардировкой осетинскими пирогами и материнской любовью.

Что мне надеть? Строгий офисный костюм-тройку, мою броню, чтобы напомнить всем, включая себя, что я на работе? Или уютный домашний свитер, тем самым официально подписав акт о капитуляции?

Надеваю тёмные джинсы и простую бежевую водолазку, стараясь выбрать что-то максимально нейтральное, словно пытаясь найти свою маленькую Швейцарию в мире моды. Собрав волосы в тугой пучок, выхожу из комнаты, чувствуя, как он будто удерживает внутри все мои разрозненные и панические мысли.

На кухне царит новый мировой порядок. Порядок имени Патимат Хаджиевой. Мои идеальные папки с «пошаговым планом» и списками нянь бесцеремонно сдвинуты в самый угол стола, словно ненужный хлам. На их месте теперь возвышается гора пирогов. Дорогая немецкая кофемашина Мурада смотрит с немым укором на медную турку, которую Патимат уже поставила на плиту. Густой, терпкий аромат свежесваренного напитка щекочет ноздри.