Книга Пышка против, или Душнилам вход воспрещен!, страница 9 – Юлия Обручева

Я победно вскидываю подбородок, готовая праздновать абсолютный триумф.

Сдался! Сдался, стероидный диктатор!

Но вместо того, чтобы отправить пирожное в свой рот, Арбатов вдруг плавно, по-хищному поднимается со своего кресла.

Он опирается одной рукой на стол и нависает надо мной, вторгаясь в мое личное пространство с неотвратимостью сходящей лавины.

Запах его ледяного, с нотками ментола и кедра парфюма мгновенно нокаутирует мою бурбонскую ваниль.

Я инстинктивно вжимаюсь в спинку кресла.

Тимур не сводит с меня своих потемневших, насмешливых глаз. Его рука с эклером медленно пересекает невидимую границу между нашими микрофонами. И останавливается недалеко от моих губ.

— Ты так отчаянно хочешь причинить кому-то радость, Соня, — его голос падает до интимного, вибрирующего шепота, который сейчас транслируется на сотни тысяч приемников по всей стране. — Так наслаждайся сама. Это ведь твой праздник, который всегда с тобой. Ешь.

Мои глаза расширяются. Я сижу, парализованная этой возмутительной наглостью.

— Что?.. — только и могу возмущенно выдохнуть я.

В этот момент он легким, почти издевательским движением мажет прохладной шоколадной глазурью по моей нижней губе.

— Открывай рот, фея, — припечатывает Арбатов прямо в мой микрофон бархатным баритоном. — Ты же сама сказала: нельзя отказывать своим желаниям. Докажи свою свободу. Или великая гуру принятия себя на самом деле боится углеводов?

За толстым стеклом аппаратной Слава медленно сползает под пульт.

Кажется, от концентрации напряжения в эфире у нас сейчас перегорят предохранители.

Я задыхаюсь.

Мое шикарное винное платье вдруг кажется катастрофически тесным, а в студии становится невыносимо жарко.

Арбатов перевернул мою же игру!

Он использовал мое же оружие!

И теперь ждет, пригвоздив меня к креслу этим своим гипнотическим, тяжелым взглядом.

Я сглатываю. Шоколад сладко тает на губе.

Тимур чуть приподнимает бровь — мол, ну же, действуй, сахарная девочка, или признай поражение.

И я, мысленно проклиная все на свете — свою мстительность, этот проклятый эклер и слишком широкие плечи Арбатова, — резко подаюсь вперед.

Не разрывая зрительного контакта, я мстительно откусываю добрую половину пирожного прямо из его пальцев.

— М-м-м, — мычу я с набитым ртом, пытаясь изобразить высшую степень гастрономического экстаза, хотя внутри у меня полыхает пожар смущения и ярости. — Восхитительно.

Тимур издает тихий, хриплый смешок, от которого по моей спине бегут предательские мурашки. Он небрежно слизывает крошку заварного крема со своего большого пальца. Этот жест отзывается у меня в животе совершенно неуместным теплом.

— Приятного аппетита, Соня, — рокочет он в эфир, не спеша возвращаясь в свое кресло. — А теперь, когда наша ведущая получила свою дозу сахара и временно обезврежена, мы переходим к новостям спорта. Поговорим о том, как воспитать в себе силу воли.

Он целых десять минут распинается объясняя моим слушательницам то, о чем они совсем не хотят знать.

Когда красная табличка «В ЭФИРЕ» гаснет с тихим щелчком.

Я медленно доедаю остатки эклера.

Шоколад все еще сластит на губах, но внутри меня бушует настоящий ураган из уязвленного самолюбия и жажды крови.

Арбатов откидывается в кресле, скрещивает на груди свои руки и смотрит на меня с таким невыносимо самодовольным видом, будто только что выиграл олимпийское золото, и попутно спас мир от метеорита.