Книга Пышка против, или Душнилам вход воспрещен!, страница 18 – Юлия Обручева

Я аккуратно, со сдавленным писком, опускаюсь в свое кресло перед микрофоном. До эфира пять минут.

Дверь аппаратной открывается. На пороге появляется Тимур.

Мое сердце мгновенно делает кульбит и падает куда-то в район желудка.

В памяти яркой вспышкой проносится вчерашний день: полумрак студии йоги, запах сандала и его потемневшие глаза всего в нескольких миллиметрах от моих губ, пока он беспомощно висел, запутавшись в розовом шелке.

Мы тогда так и не перешли черту.

Он тяжело сглотнул, я отшатнулась, распутала его, и мы разошлись в разные стороны, бормоча невнятные прощания.

Но сейчас эта невидимая черта пульсирует между нами, как оголенный провод.

Тимур не чеканит шаг. Он заходит в студию... осторожно. Слегка поводит массивными плечами и едва заметно морщится, поворачивая шею.

Ага! Значит, гравитация и растяжка в гамаках все-таки добрались до его тренированных связок!

Наши взгляды встречаются. В воздухе мгновенно повисает такое густое напряжение.

— Доброе утро, фея, — его голос звучит чуть более хрипло, чем обычно.

Арбатов садится в соседнее кресло, старательно делая вид, что его спина не деревянная.

Никаких издевок. Никакого сарказма. Только этот темный, изучающий взгляд, от которого у меня по коже бегут мурашки.

— Доброе утро, Арбатов, — я сглатываю пересохшим горлом и поспешно утыкаюсь в сценарий. Строчки прыгают перед глазами. — Как спалось? Кошмары с участием розовых штор не мучили?

Уголок его губ дергается.

— Спалось отлично. Только снилось, что меня пытают ванильным парфюмом, пока я связан.

Мои щеки вспыхивают предательским румянцем.

За толстым стеклом Слава, наш продюсер, подозрительно щурится, переводя взгляд с меня на Тимура.

Он не слышит нашего разговора, но, как старая радио-ищейка, чует: в студии изменился химический состав воздуха. И это больше не запах пороха.

Вспыхивает красная табличка «В ЭФИРЕ».

Я делаю глубокий вдох, натягиваю свою фирменную, теплую улыбку и подвигаюсь к микрофону (поясница тут же отзывается тупой болью).

— Доброе утро, мои прекрасные! — мой голос звучит чуть звонче обычного, выдавая волнение. — С вами радио «Ритм», программа «Полная гармония» и я, ваша Соня. И...

— И Тимур Арбатов, — вступает он своим рокочущим баритоном, плавно перехватывая инициативу. — Человек, который сегодня утром осознал, что у него есть мышцы в тех местах, о существовании которых анатомия умалчивает.

Я не могу сдержать смешка.

— Девочки, мы обещали вам честный отчет. Эти выходные изменили нас. Наше пари состоялось. В субботу я, преданная поклонница пирожных и танцев в пижаме, отправилась в суровый мужской ад под названием кроссфит.

— И Соня не сдалась, — вдруг серьезно говорит Тимур в микрофон.

Он поворачивает голову и смотрит прямо на меня. В его глазах нет ни капли насмешки — только откровенное, пронзительное уважение.

— Она подняла штангу. Она сделала берпи. Она рухнула на пол, но не попросила пощады. Страна, официально заявляю: под этим пушистым свитером скрывается титановый стержень.

Я замираю. От его слов внутри разливается такое горячее, пульсирующее тепло, что мне хочется расплакаться прямо в прямом эфире. Он признал это. Публично.

— С-спасибо, Тимур, — запинаюсь я, чувствуя, как краснею еще гуще. — Но... договор есть договор. В воскресенье господин «нет боли, нет прогресса» пришел на мою территорию. На воздушную йогу.