Книга Серебряная Элита, страница 28 – Дани Франсис

— «Поджигатель»! – шипит кто-то рядом со мной.

Не знаю, ко мне ли обращено это слово, – но и неважно. Нельзя навлекать на себя подозрения.

Кара «поджигателю» – смерть. Мало того: дела о «поджогах» даже не рассматривает Трибунал. А это очень серьезно. Даже за покушение на Генерала вас не казнят, пока вы не предстанете перед Трибуналом.

Но «поджигателям» просто запрещено жить. Примы слишком нас боятся.

Зрители уже расходятся, тем проще и мне уйти. Бросаю последний взгляд на Джима, человека, который был мне дороже всего на свете. Он мертв. Его больше нет. Поворачиваюсь и иду прочь. Бежать нельзя. Иду быстро, но так, чтобы не привлекать к себе внимания.

И все-таки я просчиталась. Уйти незамеченной все же не удается.

В десяти футах от распахнутых ворот кто-то хватает меня за плечо и тянет назад.

Споткнувшись, стараюсь тут же восстановить равновесие. Краем глаза замечаю синюю форму. Вижу руку с армейским револьвером и слышу негромкий вопрос:

— Куда собралась?

Окон здесь нет. Терпеть не могу комнаты без окон. Нет, я не страдаю клаустрофобией. Не чувствую, что стены смыкаются вокруг меня, дышу нормально. Просто ощущение мерзкое. Словно я корова в стойле. Оружия нет, сбежать некуда. Невыносимо. От этого все чешется, словно по мне ползают желтые муравьи из Черного Леса.

В комнату для допросов меня вели, не завязав глаза, так что сейчас я повторяю в уме последовательность коридоров и поворотов. «Направо, налево, направо, снова направо, налево, голубая дверь». Если удастся сбежать, нужно двигаться в обратном направлении. «Голубая дверь, направо, налево, снова налево, направо, налево». Этот маршрут я мысленно повторяю как мантру, в ожидании, когда Структура вспомнит о моем существовании.

Ждать приходится недолго. Не проходит и минуты, как открывается дверь, и входят двое. Мужчина и женщина лет двадцати с небольшим. У обоих темные волосы, у него – коротко стриженные, у нее – собранные в хвост. У нее глаза светло-карие, острый взгляд с прищуром. У него – темные, почти черные, цвета кофе, который пьет (пил!) Джим каждое утро.

Молча садятся за стол напротив меня. Женщина кладет перед собой тускло-серый планшет, экран пока остается черным. Две пары глаз вглядываются мне в лицо. Я молча смотрю в ответ, не выдавая ни единой эмоции.

Дверь остается открытой, и следом за этими двумя входит третий.

На этот раз мне требуется усилие, чтобы ничем не выдать своих чувств.

Это тот наглый красавчик из гостиницы!

Даже не представляю, как описать свои чувства, когда он прикрывает за собой дверь и, скрестив руки, останавливается у порога. Взгляд не отрывается от моего лица. Как и я, внешне он остается бесстрастным. Но я понимаю: он меня узнал. Не мог не узнать. Всего два вечера назад я извивалась, прижатая к полу его телом. Телом, теперь затянутым в синюю форму. Так и знала, что он военный! Сразу было понятно по тому, как ловко меня обезоружил.

И все такой же красавец, как два дня назад! От одного взгляда на его мощные плечи и невероятное лицо мне начинает не хватать воздуха, и это бесит.

— Я сержант Тайлер Страк, – представляется наконец женщина, вежливо, но холодно. – А это лейтенант Ксавье Форд.

Она указывает на мужчину рядом. Он тоже хорош собой, хотя внешность у него погрубее, не такая картинно-красивая, как у незнакомца возле двери. Незнакомец, кстати, так и не представился. Стоит молча, с непроницаемым лицом. Скучает? Может быть, злится? Трудно сказать.