Книга Звездная пыльца, страница 72 – Надежда Паршуткина

Хлоя

Здесь тихо…. Здесь всегда тихо. Только гул вентиляции — ровный, бесконечный, как дыхание огромного металлического зверя. Он гудит где-то за стенами, за потолком, за полом, проникает в каждую клеточку этого белого, стерильного пространства, которое они называют «камерой временного содержания».

Временного.

Я усмехаюсь про себя, глядя в потолок. Мои крылья прижаты к спине, перетянуты светящейся лентой. Она пульсирует слабым синим светом в такт моему сердцебиению — магия, подавляющая магию. Каждый раз, когда я пытаюсь пошевелить крыльями, лента сжимается, впиваясь в тело тупой, ноющей болью. Я перестала пытаться через час после того, как меня сюда привели. А сколько часов прошло? Я сбилась со счёта.

Руки… руки свободны. Наручники сняли, когда завели в камеру. Здесь не нужны наручники. Здесь есть стены. Белые, гладкие, без единого угла, без единой щели. Дверь не видна, когда закрыта — просто часть стены. Только лёгкое шипение воздуха выдаёт, где находится выход.

Я сижу на узкой койке, привинченной к полу. Обхватила колени руками, прижалась к ним лбом. Волосы упали вперёд, закрывая лицо. Так легче. Не видеть эту белизну. Не видеть ничего.

Воспоминания прокручиваются в голове снова и снова, как заезженная запись.

Ужин. Смех. Инга, наливающая нам тот странный напиток. Алик, смотрящий на меня через стол. Мэтт, его рука на моём плече. Тепло. Безопасность. Я чувствовала себя… дома. Впервые за долгое время.

А потом — темнота.

Я очнулась уже здесь. В этой белой коробке. Надо мной склонился человек в чёрной форме с бледным, ничего не выражающим лицом. Он сканировал меня каким-то прибором, смотрел на показатели, кивал сам себе. Я спросила: «Где я?» Он не ответил. Вышел. Дверь закрылась.

Я кричала. Сначала звала Алика. Потом Мэтта. Потом просто кричала, била кулаками в стену, пока костяшки не разодрала в кровь. Никто не пришёл.

Тогда я села на эту койку и попыталась понять, что произошло. И чем больше я думала, тем страшнее становилось.

Мэтт вёл меня. Я помню его руку на своём локте, помню его лицо — пустое, чужое, неживое. Помню, как Инга шла сзади. Помню укол в шею. А потом — ничего.

Значит, они заодно? Мэтт и Инга? Или Мэтт предал нас всех? Или его заставили? А Алик? Где Алик? Тоже здесь? В другой такой же камере?

Вопросы роятся в голове, как потревоженные осы. Жалят, не дают покоя, заставляют сердце биться быстрее, хотя, казалось бы, куда уж быстрее.

Иногда ко мне заходят. Двое в белых халатах. Они берут кровь, смотрят крылья, записывают показатели. Я пыталась с ними говорить — бесполезно. Они смотрят сквозь меня, как на лабораторную мышь. Иногда я слышу их разговоры между собой: «биоматериал стабилен», «регенерация тканей выше ожидаемой», «интересный образец».

Образец. Я — образец!

Сегодня приходил другой. Не учёный. Офицер. Высокий, седой, с холодными глазами. Он долго смотрел на меня через прозрачную стену (я не знала, что она прозрачная с их стороны, пока он не коснулся её, и поверхность не замерцала). Потом вошёл.

Я встала. Попыталась выглядеть смелой, хотя внутри всё дрожало.

— Хлоя, — сказал он. Не спросил — констатировал. — Меня зовут генерал Кроу. Я курирую отдел ксенобиологии.

Я молчала, смотрела на него. Ждала.

— Ваш случай уникален, — продолжил он, будто не замечая моего молчания. — Живая фея с неконтактной планеты. С полноценными крыльями и подтверждённой магической активностью. Завтра вас переведут в основную лабораторию для углублённых исследований.