Книга Развод. Искушение простить, страница 12 – Ася Вернадская

Я так и не выбрала стратегию. Не решила, бросить ли ему обвинения в лицо сразу или дать время. В моей голове был хаос, а в сердце — свалка из любви, ненависти, жалости и жгучего желания просто развернуться и уйти, оставив всё это позади.

И вот он проснулся.

Не так, как тогда, на несколько секунд. Его веки дрогнули и открылись. Медленно. Тяжело. Глаза были ясными. Сознательными. И абсолютно, до жути пустыми.

— Максим? — мой голос, который я готовила для твёрдого, уверенного диалога, прозвучал как писк мыши.

Его взгляд медленно скользнул на меня. Он смотрел не как на жену, не как на друга, не как на бабу. Он смотрел на меня как на незнакомый предмет в незнакомой комнате.

— Здравствуйте, — произнёс Макс. Голос хриплый от долгого молчания, но тон ровный, вежливый, безразличный.

У меня перехватило дыхание. «Здравствуйте». Как будто я… никто.

— Максим, это я, — заставила я себя сказать, чувствуя, как холод ползёт от кончиков пальцев наверх, к локтям, сковывая всё тело. — Аня.

Он поморщился, слабо, с усилием потянулся рукой к виску. Мышцы его предплечья напряглись под больничной рубашкой.

— Голова… — он сглотнул. — Извините. В голове каша. Вы… доктор?

В этот момент дверь открылась, и вошёл Ковалёв. Я даже вздрогнула от неожиданности.

— Максим Дмитриевич! Прекрасно, что вы с нами! — его бодрый голос прозвучал как гром среди ясного неба. — Как самочувствие? Оцените боль по шкале от одного до десяти.

Максим повернул голову к нему, и я увидела в его глазах мгновенное облегчение. Доктор. Белый халат. Чёткие вопросы. Это — понятно. Это — безопасно.

— Голова… на семь, наверное, — пожаловался он, и в голосе послышались едва уловимые, знакомые нотки. Лёгкая раздражённость, с которой он всегда говорил о дискомфорте. — И я не понимаю… Где это я? Что случилось?

— Автомобильная авария, — мягко сказал Антон Сергеевич, поправляя капельницу. — Вы в больнице. Получили серьёзную черепно-мозговую травму. Сейчас кризис миновал. Всё будет хорошо.

Максим кивнул, усвоив информацию, и его взгляд снова вернулся ко мне. Он изучал моё лицо, мою позу, мои потрёпанные джинсы и свитер.

— А это… — он запнулся, брови слегка сдвинулись в привычном жесте лёгкого недоумения. — Сиделка? Медсестра?

Ковалёв глубоко вздохнул и посмотрел на меня. Я застыла, чувствуя, как по спине бегут мурашки.

— Максим Дмитриевич, — произнёс доктор чётко, разделяя слова, — это ваша жена. Анна Александровна. Она все эти дни не отходила от вас.

Воцарилась тишина. Максим уставился на меня. Он вглядывался в моё лицо, в мои глаза, искал хоть что-то знакомое: малейшую морщинку, родинку, изгиб брови. Хоть какую-то зацепку в руинах своей памяти. Я видела, как напряжены его скулы, как пульсирует височная артерия. Я видела самый настоящий физический труд его мозга. Он скрипел, перемалывая пустоту, пытаясь высечь хоть искру.

И ничего.

Его взгляд оставался чистым. В нём было любопытство, недопонимание, лёгкая неловкость. Но не было узнавания меня.

— Моя… жена? — он произнёс это слово так, будто пробовал на язык что-то незнакомое. Экзотическое. — Я… простите. Я не помню.

Он снова посмотрел на меня, и вдруг его взгляд упал ниже — на мою руку. На то самое место: безымянный палец правой руки, где осталась бледная полоса. След от обручального кольца, которое я в ярости выбросила в окно, когда он ушёл. Теперь только эта белая полоска хранила память о нём.