Книга Измена. На бис!, страница 35 – Ася Вернадская

— Нет, — я покачала головой. — Пока не стоит. Он слишком переживает за меня. Пусть это останется между нами.

— Хорошо, — Катя обняла меня. — Но помни: ты не одна. Что бы ни случилось, я рядом.

— Знаю, — я прижалась к подруге. — Спасибо тебе.

— Не за что. А теперь давай собираться. Тебе нужно отдохнуть перед вылетом. И помни: мы со всем справимся. Отрежем Арсению все причиндалы секатором, если будет нужно!

— Спасибо тебе за всё. — я слабо улыбнулась.

— Глупости. Мы же подруги. А подруги всегда поддерживают друг друга, — Катя улыбнулась в ответ.

Я поднялась, пошла в маленькую спальню, включила свет. Комната была такой же, как и три года назад, до замужества. Узкая кровать. Книжная полка, забитая старыми романами и сборниками стихов. Постер «Унесённых призраками» над кроватью. На тумбочке — фотография мамы. Она улыбалась, молодая, красивая, с сине-серыми глазами, которые я унаследовала.

Я откашлялась, промокнула глаза салфеткой, стараясь дышать ровно.

Набрала номер папы. Он снял на первом гудке.

— Доченька? Ты цела?

— Цела, пап. Прости, что заставила волноваться. Я... я не специально.

— Да брось ты, — он махнул рукой, я слышала этот жест по телефону. — Я просто звонил тебе, а ты не брала трубку, волновался. У тебя всё в порядке? Ты помнишь, что у меня день рождения скоро? Я очень бы хотел тебя видеть! Посидим все вместе по-семейному.

— Папочка, мне очень жаль, но я уезжаю. На гастроли. Утром.

— Ну ничего страшного! Карьера превыше всего! Слушай... о дне рождения не думай. Это ерунда. Мы потом, когда ты вернёшься, отпразднуем вдвойне. Лика пирогов напечёт. Ты её малиновый любишь? — Он говорил быстро, перескакивая с темы на тему, лишь бы заполнить паузу. — Ты просто… помни: что бы ни случилось, твой дом здесь. Всегда. Поняла?

— Поняла, пап.

— И Ада... — его голос стал очень тихим, почти шёпотом. — Ты сильная. Сильнее, чем думаешь. Не давай никому сломать себя. Ни-ко-му.

После его слов стало чуть легче. И в тысячу раз больнее. Потому что я снова его подводила. Вечно где-то далеко, вечно в разъездах, вечно «пап, я не могу, у меня репетиция, гастроли, спектакль». А он ждал. И старел.

Я скинула трубку, положила телефон на стол. Я смотрела на экран, но тишина давила. Арсений даже не написал. Ни «где ты», ни «давай поговорим». Ничего.

Я легла на кровать, не раздеваясь. Лёжа на спине, смотрела в потолок. Тело ныло от усталости, от адреналина, который теперь уходил, оставляя после себя пустоту и дрожь в коленях. Скула пульсировала. Приложила к ней холодную ладонь.

Полгода, думала я, глядя в потолок. Полгода назад были гастроли в Токио. Присылала ему фотографии сакуры. Он писал: «Скучаю ужасно. Возвращайся скорее». А в это время... в это время она была в нашей постели. Возможно, в ту самую минуту, когда я фотографировала храм в Киото, он водил пальцами по её спине.

Я зажмурилась, но картинки лезли в голову сами. Его руки на чужой коже. Его губы на чужих губах. Его низкий смех, который я считала только своим.

«Нет, — прошептала я в темноту. — Нет, нет, нет».

Но отрицание уже не работало. Оно разбилось о голос Миланы в раздевалке, о её глаза, полные ненависти и торжества. О её слова: «Он любит, когда я ору, а ты, наверное, тихая?»

Я встала, подошла к окну, раздвинула шторы. На улице было темно. Шёл снег. Редкий, ленивый, кружащийся в свете фонарей. Где-то там, в этом городе, была она. И он. Возможно, вместе. Возможно, он уже был у неё, «улаживал» ситуацию. Угрожал. Лгал.