Книга Только моя, страница 83 – Кристина Зайцева

Потирая висок, я набираю его номер, но там опять проклятый сигнал «вне зоны доступа».

Их неприязнь друг к другу наполняет меня ощущением полной катастрофы. Я не знаю, как переломить эту ситуацию, как начать все сначала. Отец заканчивает с едой и просит подать себе кофе.

— Елена, вы в этом городе родились? – спрашивает.

— Да, мы здесь старожилы. Уже вот третье поколение подросло, – кивает на одного из своих детей.

— А мы приехали из Карелии, – рассказывает он. – Полине было пять, она и не помнит дом.

— Мой дом здесь, – говорю тихо.

— Да, все правильно, – кивает. – Так и должно быть. Это вот мы с матерью иногда в ностальгию пускаемся.

— Бывает, – отзывается она коротко.

— Я не привязываю Антона к дому, – слышу голос Елены. – Не держу у юбки. Он бы и не усидел на месте, такой человек. Ты собираешься поехать с ним? – она обращает ко мне прямой взгляд, слегка выгнув черные брови.

— Не сейчас, – отвечаю. – Я смогу переехать только в январе.

— Замечательно, – шикает мама. – Куда переехать? Такие вещи нужно обсуждать с родителями!

— Я обсудила это со своим мужем.

— С мужем… – она прикрывает глаза. – Да вы к январю разведетесь. Знаешь, что такое отношения на расстоянии? Это доверие, точное понимание для чего…

Ее прерывает входящий звонок моего телефона. Номер неизвестный, но я беру трубку просто для того, чтобы прекратить этот разговор. Не задумываясь! Хватаю со стола гаджет и выпаливаю:

— Алло!

Полина

— Как дела?

Сердце срывается вниз, потом подкатывает к горлу.

Наконец-то!

Вскакиваю, отходя в сторону.

— Где ты?! Чей это номер? – прикладываю ладонь к дымящемуся лбу.

Все-таки я по самые уши от него зависима. Мне достаточно услышать его голос, чтобы все тревоги и страхи скукожились до состояния изюмины.

— Взял телефон позвонить, – отвечает Антон.

Его голос сиплый, приглушенный. Какой-то странный.

— А где твой?

— Потерял. Так, как там дела?

— Ужасно! – говорю почти со слезами.

Я слышу, как он издает тихий смешок.

— Где ты? Ты мне нужен. Просто забери меня отсюда, я больше не могу… – изображаю отчаяние в голосе.

— Поля… я не смогу приехать, – произносит хрипло.

— Это я уже и так поняла, – рычу, бросая взгляд через плечо на столик, за которым наши родные ведут какую-то беседу, но меня не обманывает доброжелательное выражение на их лицах. – Где ты?

Он не торопится с ответом, и эта заминка стягивает на себя все мое внимание.

— Я в травмпункте.

— Что?! – округляю глаза. – Почему? У тебя травма? Серьезная?!

— Ничего серьезного, успокойся, – тормозит он разбег моих страхов. – Все в норме, просто я… поеду домой…

— Я приеду за тобой…

— Не нужно. Все в норме. Я сам доберусь. Извинись перед родными. Мне просто в душ надо.

— Я приеду к тебе…

— Нет. Я сам к тебе приеду. Завтра…

— Матвеев… – говорю, на секунду провалившись в его голос и прокручивая в голове его слова. – Что случилось?

— Ничего страшного. Мне просто нужно в душ.

— Что у тебя болит?

— Полина…

— Антон! – выкрикиваю на грани чертовой истерики. – Где ты? По какому адресу?!

— Малыш…

— Говори!

— Не нужно тебе сюда приезжать, – режет он стальные нотки своим голосом. – Я завтра приеду к тебе сам.

— Я не могу без тебя даже час прожить, – сообщаю, сдабривая свой голос такой же сталью. – А ты предлагаешь мне целый день без тебя провести? Скажи мне адрес или я сама тебя найду…