Книга Цветы барбариса, страница 70 – Стелла Майорова

— Завтра тебе не надо будет никого предавать, Ромашка, — она улыбнулась горько. Как яд в сладкой конфете. И у меня кадык набух и перекрыл воздух. — Все снова станет просто и понятно.

Она прощалась со мной. Я покачал головой.

— Дай мне время, — я жалко хватался за нее руками. Пальцы перебирали ее ключицы, волосы, плечи.

— Зачем? Чтобы привыкла я или отвык ты?

Я только сильнее сжал ее руками и коснулся своим лицом. Сердце тарахтело, как мотор на пределе.

— Я не останусь.

Сглотнул. Зажмурился. Прижался к ее виску, как беспомощный щенок.

— Отпусти меня, Ром, — сиплый сдавленный голос. Щеки ее намокали от слез.

Я больше нахрен был ей не нужен. Все закончилось. У меня для нее ни черта не было. Зачем оставаться со мной? Она свалит и помнить забудет. Вот так.

И самое херовое, что без меня ей будет лучше.

И без меня она будет счастливая. Я для этого не нужен.

Гребаный опухший кадык ерзал под кожей. В глотке будто клубок колючей проволоки разматывался.

Я прижался покрепче к теплой щеке. Потом отнял лицо и руки.

Хорош. Все.

Солнце уже жарило комнату. Идеальная погодка, чтобы все послать к чертям собачьим.

Я отступил. Она стояла не шевелясь, все так же вжатая в шкаф. Коленки дрожали.

У меня, походу, тоже.

Еще шаг спиной вперед.

— Иди.

Вот и все.

Почему-то стояла и таращила на меня эти дикие глазищи.

Я отвернулся. Потому что тошно смотреть, как она уходит.

Снега навалило во дворе. Потный дворник гонял по тротуару широкий шуфель. Я пытался отвлечься, но чуял, что девчонка все еще стояла у шкафа. Лопатки от нее нагрелись.

— Проваливай уже, — я не обернулся. Скрипнул пол. И сердце тоже. Не хотел слушать ее удаляющиеся шаги по квартире. Выть хотел, да. И бежать за ней, как пес.

Пусть уходит. Пусть уходит. Пусть уходит.

Скажи это вслух, Рома. Скажи, мать твою, пусть валит.

Сунул руки в карманы треников и сжал в кулаки. Так сильно, что свело пальцы.

Пусть эта боль спалит меня к чертям.

Гребаный болт, пусть уходит уже…

Шагов не было.

Тишина звенела.

Сердце пиналось так, будто пыталось выбить ковер где-то у меня за грудиной. Я глотал воздух, как после нырка. Не смотрел. Не дышал почти. Просто… ждал.

Ни хлопка двери. Ни шагов. Ни даже вдоха.

Я повернул лицо к плечу.

Она все еще была здесь. Со мной.

Я обернулся.

Стояла там же у шкафа. Вся белая. Как под лампой хирургической.

— Иди, — пробормотал сипло. В глотке будто песок. Голубые огромные глаза больно входили в мои. Как шприц в вену. До упора поршня.

Мотнула головой. Я ткнул пальцем в дверь.

— Ты сказала, что хочешь свалить — так вали!

— Я не сказала, что хочу.

Мокрые ресницы ее слиплись.

— Ты совсем двинутая? — я поморщился, а у самого мотор до глотки подлетел и скакал, как мяч. — Что, блядь, в твоей голове? — я взорвался и рванул к ней.

— Ты, — просто выдохнула в меня. И я оцепенел. Она смотрела, медленно моргая. Психичка.

— Я? — вижу, как мои ладони ударяют шкаф у ее плеч. Она даже не дернулась. — Какого хера, Варя?! На кой я тебе сдался? — я завопил. Она совсем меня размотала. Я лупил по шкафу ладонями, как зверь. Меня трясло. — Что я умею, кроме как трахаться? А? На кой хер тебе все это?!

— Я люблю тебя, придурок, — прошептала.

Руки прилипли к лакированной дверце за ее спиной. Я остановил дыхание, чтобы не осталось никаких звуков, кроме ее голоса. Послышалось? Что за хрень?