Книга Цветы барбариса, страница 22 – Стелла Майорова

— Я тебе не верю.

— Я никогда не была единственной. Спала всегда только с женатыми, — я облизала губы. Он замолчал. — Я как запаска в багажнике, — я рассмеялась. — Но так легче и безопаснее. От тебя не ждут любви до гроба. И у тебя нет глупых надежд. Ты будто делишь ответственность пополам с той, другой. Вот и вся моя жизнь.

— А как же своя семья? — он был в замешательстве. Черт, мы будто в разных измерениях пребывали. Такие, как мы, никогда не поймут друг друга.

— Это не про меня. Это как застрять. Люди сходятся из-за личностной неполноценности, бытовой несостоятельности, порой социальной беспомощности, ну или денег.

— Люди сходятся из-за любви, Барбариска, — прошептал.

Я замолчала на какое-то время, переваривая его слова. Ну или просто впитывая тихий вкрадчивый голос.

Милый наивный мальчик.

— Я не любила никого. Ни разу. В это веришь? — я сглотнула слезы. Хорошо что было почти темно. — Не буду любить. Ни к чему хорошему не приводит. Просто слабость.

— Не получится так.

— Всегда получалось, — я ухмыльнулась.

— Однажды ты придешь к кому-то уязвимой.

Я резко повернула к нему лицо.

— Придется довериться. Дать о себе позаботиться другому. Так и с чувствами. Впускаешь кого-то второго в свое дерьмо.

Я молча смотрела перед собой.

— Уверен, ты просто не позволяла себя любить. Упиралась, — он улыбнулся.

— Чтобы тебя любили, в тебе должно быть что-то. Во мне ничего такого нет.

Он молчал, от этого я чувствовала себя еще гаже. Зачем вообще говорю с ним об этом?

— Ты ее любишь? — я вдруг выпалила и затаилась, словно ударила и отбежала.

— Люблю, — он выдохнул. А для меня воздуха не стало. Почему вообще спросила? Мне какое дело? — Летом женимся.

У меня так запекло в груди, что я просто замолчала насовсем. Я больше не хотела об этом говорить. Ни о чем с ним больше не хотела говорить.

— Я не собиралась тебя целовать тогда, — через какое-то время, когда он улегся на кресло и накинул на себя плед, я набралась смелости продолжить.

— Почему сделала? Вряд ли тебя соблазнил мой пропитанный соляркой комбез, — он улыбался.

Черт, он понятия не имел…

— Ты перепутал меня с ней. Твоя одна фраза, — я замолчала: голос оборвался. — «Родная, прости». Никто никогда не называл меня так. Ты даже не знаешь, как тепло и ласково произнес эти слова. У меня сердце сжалось, веришь? Так сильно сжалось, — я облизала сухие губы. — Я захотела быть ей, хоть на минуту, — я зажмурилась, и кожу стянуло так, что казалось, лопну по швам. — Мне отчаянно захотелось почувствовать, каково это, когда тебя любят. Как обнимают, как целуют, как касаются любимых. Ты притянул меня так крепко тогда, как что-то ценное прижал к себе. Меня никогда никто не прижимал к своей груди. Хватал, сжимал, но никогда с трепетом, как ты. Ты стал особенным, потому что даже по ошибке… пусть неосознанно, ты дал мне то, чего у меня никогда не было. Ощущение, что я любимая. Я украла это у нее. Ничего, у нее осталось много тебя. Годы прикосновений и поцелуев, тысячи теплых объятий, которых у меня не будет. Вот такая вот я жалкая, — я рассмеялась, упираясь лицом в подушку. Я хотела сказать ему, что отдала бы все за один раз с ним. Вместо этого я сказала просто инфернальную чушь: У вас, наверное, потрясный секс.

Он молчал, а я чувствовала себя глупо.