Книга Согласие под прицелом, страница 7 – Дарья Милова

— Ты устала? — спросил он тихо, будто заботливо.

— Немного, — пожала я плечами. — Просто решила перевести дух.

— Тогда я точно вовремя, — усмехнулся он. — Иногда лучшее случается, когда ты просто отходишь от танцпола.

Я не ответила сразу. В голове вдруг стало удивительно тихо, как будто музыка на заднем плане исчезла. Он не задавал лишних вопросов, не пытался блистать. Просто стоял рядом, как будто был частью какого-то другого мира.

— Тебе стоит чаще танцевать, — добавил он после паузы. — У тебя это получается.

— А тебе стоит чаще говорить такие вещи. В этом ты тоже хорош.

Он усмехнулся краем губ. А я вдруг поймала себя на мысли, что совершенно не хочу возвращаться обратно.

— Это потому, что я говорю только то, что думаю, — сказал он, его голос был мягким, почти интимным. — Хотя обычно молчу.

— Почему? — спросила я, чуть склонив голову, будто изучая его.

— Потому что редко встречаю кого-то, с кем хочется говорить.

Его слова прозвучали просто, без наигранности, и я почувствовала, как внутри что-то дрогнуло. Никакой банальности — только искренность, обёрнутая в спокойствие.

— А со мной хочется? — спросила я, опираясь на барную стойку.

Он посмотрел мне прямо в глаза, не торопясь с ответом.

— Уже говорю, не заметила?

Я тихо рассмеялась, не в силах скрыть удовольствия. Он нравился мне. Не из-за внешности, хотя с этим у него точно не было проблем. А из-за того, как держался. Как будто никуда не торопился. Как будто всё было под контролем — кроме, может быть, меня.

— А если я вдруг исчезну в толпе? — спросила я, играючи поднимая бровь.

— Тогда придётся искать. Я уже начал.

— И как успехи?

Он сделал шаг ближе. Между нами осталась пара сантиметров.

— Думаю, я нашёл.

Я снова почувствовала, как дыхание стало чуть неровным. Его близость была не вызывающей, но в ней было что-то… притягательное. Как будто между нами натянулась тонкая, почти невидимая нить, готовая порваться от одного неосторожного слова.

— Тогда остаётся только один вопрос, — сказала я, заглядывая ему в глаза.

— Какой?

— Насколько ты настойчив?

Он чуть склонился вперёд, и его голос стал ещё тише:

— Достаточно, чтобы ты не забыла этот вечер.

Марко

Иногда я забываю, что мне всего восемнадцать.

Когда ты с детства живёшь среди людей, которые улыбаются тебе, держа за спиной пистолет, ты взрослеешь раньше срока. Когда за обеденным столом обсуждают не семейные праздники, а поставки и предательства — ты начинаешь понимать: твоё детство давно закончилось.

Мой отец — человек, имя которого в этом городе произносят вполголоса. Те, кто кланяется ему, называют его Капо. Для всех он — лидер, стратег, акула. А для меня... для меня он — человек, который с ранних лет учил не доверять никому. Даже себе.

Он — глава мафии в Грейстоуне, человек, которого боятся, но к которому все стремятся. В его мире нет места слабости, а те, кто по каким-то причинам оказываются на его пути, исчезают без следа. И я, его сын, должен был стать продолжением этого мира. Должен был быть тем, кто не подведёт, кто не покажет ни малейшего колебания.

Я вырос в тени его фигуры. Не как сын — как будущий солдат. Наследник. Игрок на шахматной доске, где пешка не имеет права на ошибку.

У меня была мать.

Тихая, красивая женщина с печальными глазами по имени Джулия. Она вышла замуж за моего отца не по любви — их брак был заключён ради союза между семьями. Политический шаг, продуманный и хладнокровный. Их свадьба стала частью сделки, скреплённой вином, подписями и кровью.