Книга Я тебе больно, страница 57 – Чарли Энн Маар

Невольно смотрю на стену своего номера слева от двери. Он там. За стеной. У нас смежные номера.

Я не знаю, как себя вести. Что было бы правильно?

Он стольким мне помог. И вот мы приехали в отель, чтобы отоспаться перед вылетом. В промежутках между звонками в похоронное бюро или ресторан, он постоянно работал. Уверена, и сейчас работает.

Что дальше?

Мне постучаться и спросить… А что спросить?

Нужна ли помощь в работе? Это спровоцирует разговор о моём увольнении, если босс всё же планирует меня уволить.

Так, что делать?

Если просто лежать и смотреть в потолок, то я буду плакать. В предыдущие дни так и было…

Закрыв лицо ладонями, делаю несколько глубоких вдохов и выдохов. Затем, медленно поднимаюсь и решаю принять душ. Вода успокаивает. И после кладбища хочется смыть с себя всё… Не знаю, как объяснить. Будто бы тоска и плачь всего города осели толстым слоем пыли и земли у меня на коже.

Достав сменное бельё, бреду в ванную, ощущая себя полусогнутой старухой, которая еле переставляет ноги.

Вода действительно успокаивает. Стоит встать под тёплые струи, мышцы тут же расслабляются и головная боль становится не такой сильной и мучительной.

Наверное, я долго так стою, просто позволяя упругим струям массажировать спину и плечи. Долго потому, что спустя какое-то время слышу стук, но дверь решаю не открывать, а позже, ещё спустя какое-то время стук повторяется.

Выключив воду, не заморачиваюсь с полотенцем и пока не надеваю белье. Просто накидываю сверху банный отельный халат и иду к двери.

Вариантов, кто стучит, немного. Но, скорее всего, это служба отеля. Наверняка Багримов заказал еду в номер. Во всяком случае, вчера так и было.

Перебрасываю мокрые волосы через плечо и отщелкиваю замок. На пороге стоит вовсе не один из сотрудников отеля, а сам Багримов собственной персоной.

Я машинально краснею, почему-то сразу подумав о том, что не стала надевать бельё, хотя за толстой тканью белого халата он никак не может это увидеть.

— Всё нормально, Насть? — спрашивает после моего секундного молчаливого замешательства.

Я и правда стою и смотрю на босса, молча и не моргая, с силой сжимая ручку двери.

— Да… Всё вроде в порядке… А почему вы спрашиваете?

— Просто проверяю. Постучался первый раз. Ты не открыла.

— Да. Я была в душе. Извините… Просто после кладбища хотелось всё с себя… смыть.

— Я понял, — кивает Марсель Рустамович. — Хотел предупредить, что к восьми в номер принесут ужин. Тебе надо поесть. На поминальном обеде ты совсем ничего не ела.

— У меня… не было аппетита.

— Его ещё долго не будет. Но заставлять есть себя надо. Хоть что-то, но поешь. Если что, я у себя.

— Хорошо. Спасибо, — решаю не спорить относительно необходимости нормально питаться.

В чём-то он прав. Сегодня утром из-за того, что я не позавтракала, в церкви у меня кружилась голова и сильно тошнило. Запах ладана усиливал тошноту.

Багримов направляется обратно к своему номеру, а я так и стою рядом с открытой дверью и смотрю ему в спину.

— Марсель Рустамович? — окликиваю неожиданно для себя сомой.

Он чуть оборачивается и вопросительно выгибает бровь.

Не знаю, чего я хочу… Предложить поужинать вместе?

Почему-то, когда его синие глаза смотрят на меня в упор, эта идея кажется мне глупой. Он и так провозился со мной. Нормально не работал. Босс наверняка и себе заказал ужин в номер, чтобы спокойно есть и работать одновременно. Что я могу ему предложить? Смотреть, как я уныло ковыряю вилкой в тарелке?