Онлайн книга «Не женское дело. Хозяйка мебельной фабрики»
|
— Очнулась? Вздрагиваю, поворачиваю голову и вижу его. Притаился в небольшом кресле у окна, сидит, подперев подбородок рукой, и чего-то ждёт. Точно маньяк. Спускаюсь ещё чуть ниже под одеяло, остались только глаза, я бы и их закрыла, но опасность надо видеть в лицо. У моей опасности лицо довольно интересное, облагороженное мужской красотой, суровое и породистое, резко очерченные черты почти в моём стиле, но из-за контраста света от окна и потёмок в комнате, незнакомец кажется пугающим. И дело не только в контексте событий и окружающего антуража, но и из-за его пронзительно ненавидящего меня взгляда. — Почему твои родители не предупредили об этой болезни? — с трудом ему удаётся оставаться спокойным, видать, на грани, но боится, что я снова выкину нечто эдакое? — Какой болезни, какие родители? — Анна, не строй из себя. Ах, ну да. Ты и есть она… Он опустил руку от подбородка, сцепил пальцы в замок, прям как мой психолог. Интересно, что мы прорабатываем на сей раз? Мои отношения с родителями? — Кто она? — Дурочка, как утверждает твоя няня, а уж она о тебе знает всё, и с самого рождения. — Ну, вы тогда у неё и поинтересуйтесь, про «НЕЁ», в смысле про ту, кого вы сейчас имеете в виду, но не меня. Потому что я не совершенно точно не она! — О, мой БОГ! Совершенная дура! — он резко вскочил на ноги, ещё раз взглянул, как на совершенно безнадёжное, никчёмное и пустое создание, как на кота, до паники боящегося мышей. Обречённо махнул рукой и вышел, оставив дверь открытой. — Абсолютная дура! Потому что умную женщину в такую ситуацию не запихали бы, — шепчу ему вслед и пытаюсь приподняться, чтобы исследовать обстановку. Комната попыталась было исправить первое впечатление, правильным цветом штор, высокими потолками, и винтажным канделябром, какой я бы с удовольствием и у себя на каминную полку поставила, но проиграла. Это не заведение, а жилой дом, и не просто винтажный или созданный под винтаж из современных материалов, а старина во всей своей первозданной «красоте». Дом-музей? — Хозяин приказал тебя накормить! Снова вздрагиваю от уже знакомого, саркастического тона бодрой старушки, внезапно появившейся в дверях, теперь уже со мной все на «ты», маски сброшены, я для них ненормальная обуза. — Хозяин? — Да муж твой, эк тебя протаращило, голубушка моя, совсем плохо? Надо было за лекарем послать. Или ты придуряешься, чтобы развод не получить? Анна, остановись, пока не поздно! — Анна? Придуряюсь? Да вы вообще кто такая, чтобы так со мной разговаривать. Я вас не оскорбляла, на ты не переходила. Ваш возраст не может быть оправданием той грубости, с какой вы отзываетесь обо мне… Женщина быстро поставила на стол поднос, замерла, выпучив глаза, и стоит, словно зависший андроид. Сценарий пошёл не по плану. Она и ответить не знает что? — Я твоя нянька, которая вот этими руками твою попу мыла с младенчества. Опомнись! Савелий Сергеевич! Подите сюда, поскорее! — не отводя от меня взгляд, завопила, слегка повернув голову в сторону двери, словно боится, что резкие движения меня спугнут, и потом придётся снова догонять, ловить по дому. — Что у вас? Хозяин вошёл и тоже смотрит на меня и на женщину, не понимая, чего изменилось за пять минут его отсутствия. — Зовите ейного батюшку, Ивана Петровича, кажись, нашу Аню пора того… |