Книга Ищу настоящего мужа, страница 87 – Ольга Тимофеева

Потому что у меня теперь подруга живет.

Когда подъезжаю к его дому, он уже ждет меня у машины. Вид одновременно уставший и наглый, в идеальной пропорции.

Кто бы подумал, что поцелуи в лифте, запах гари и голодный желудок возбуждают сильнее, чем дорогой отель, аромат духов за сто тысяч и ужин в ресторане.

Ладно я, молодая и ветренная. Но он-то… Туда же!

Ни тебе прелюдий, ни ухаживаний, ни цветов, ни “позволь снять с тебя платье”.

Прямо классика романтических отношений: входная дверь, щелкнувший замок и мужик, который действует словно если не сейчас - то никогда.

Я только успела стянуть туфли, как Ренат уже тянет меня за шею к себе. Жадно и с аппетитом голодного целует.

Нащупывает молнию на спине и тянет собачку вниз, подталкивая меня спиной вперед.

— Там же крысы твоей нет?

— Должна быть в клетке.

— Если… ой!

Стягивает через голову мое платье, оставляя в одном белье.

Отбрасывает его в сторону.

— Помнется…

Не договариваю, потому что снова целует. Расстегивает на ходу свой ремень.

Все гулко, смешно и дико сексуально.

— Ты ведешь себя, как голодный мужик, - выдыхаю ему в губы, сильнее обнимая за шею.

— Очень голодный, - шепчет в ответ, будто признается в преступлении.

Подхватывает меня под бедра и, прижимая к себе, несет через коридор в спальню.

Несет не аккуратно, как хрустальную вазу, а так, будто я его трофей после честно выигранной охоты.

Падаем на кровать как два урагана, которые решили объединиться в один.

Губы, руки, хрипы, пальцы, зубы - все вперемешку.

Стягивает мой ажурный комплект. А я закидываю руки назад, демонстрируя свое тело.

— Какая же ты испорченная девочка, - звучит как похвала от него, стягивает с себя футболку.

— Ты понятия не имеешь насколько.

И опускается на меня. Чуть прикусывает мне ключицу.

Выгибаюсь. Вспыхиваю. От шеи до пяток, будто облили горячей карамелью.

Ее много. Липко. Влажно. Горячо.

Сбитое дыхание, рваные поцелуи и безумный грубоватый голод.

Если бы мы проходили какой-то тест на совместимость, то он был бы на сто процентов.

Обессиленные, уставшие, невыспавшиеся сразу же проваливаемся в сон.

Я сижу на кухонной столешнице в его рубашке, застегнутой на одну пуговицу по центру и чуть прикрывающей голую попу. Рубашка домашняя, фланелевая, теплая и пропитана его запахом. Я бы такую себе забрала и натянула вместо наволочки. Хотя зачем, если есть он в почти полной доступности.

Три часа дня, мы наконец восполнили ночной недосып.

— Омлет будешь или просто тебе яйцо пожарить?

— А ты себе что?

— Яйца, - кидает и достает картонную упаковку “молодецких”.

— И мне тогда. Два…

Поднимает взгляд.

— Будешь провоцировать, останешься голодной.

— У меня больше нет сил, я хочу спать.

— Сейчас поешь и появятся.

— Нет, Воронов, я сбегу от тебя…

— За кем-то должок, - поднимает указательный палец вверх.

Ренат разбивает пять яиц на чугунную сковороду. Она шипит как будто возмущена, что к ней прикасаются. Ренат уверенно и быстро нарезает колбасу. Бросает туда же. По-мужски все четко и без суеты. Посолил, поперчил, помешал.

Мне кажется, я бы даже смотрела и наслаждалась, как он книгу читает. У него все с погружением в дело.

Я утыкаюсь носом в рукав, ловлю снова этот его аромат. Ничего такого, к чему привыкла, но он как специально и берет тем, что мне ново.