Книга Развод. Свободна по собственному приказу, страница 8 – Ирма Шер

— Что-то он на школьника не тянет…

Прошло пара месяцев

Я жду его на кухне. Сижу за столом, смотрю на часы. Половина двенадцатого. Потом без четверти двенадцать. Потом ровно полночь. Мои руки лежат на столешнице, пальцы сжимают края стола так крепко, что костяшки белеют.

Сегодня днем Марина Петровна, моя ученица, которая занималась со мной почти год, написала в мессенджере: «Варвара, мне очень жаль, но я вынуждена прекратить занятия. Сын предложил заниматься с другим преподавателем, у которого он уже берет уроки. Так удобнее будет для семейного бюджета».

Я знаю настоящую причину. Помню, как две недели назад Антон зашел в комнату прямо во время нашего урока. Встал за моей спиной и молча наблюдал. Марина Петровна замолчала на полуслове, смутилась, потом попыталась продолжить, но голос у нее дрожал. После урока она ничего не сказала. Просто попрощалась быстрее обычного.

А еще был Игорь. Двадцать восемь лет, менеджер в торговой компании. Занимался три месяца. Антон услышал его голос из коридора, зашел и спросил: «Кто это?» Я объяснила. Он кивнул, вышел. Через неделю Игорь написал, что нашел курсы в группе, так дешевле.

Последней каплей стал сегодняшний день. Новый ученик, Сергей, тридцать два года. Мы договорились о пробном занятии. Антон пришел за час до начала. Просто сел на кровать в комнате и сказал: «Я не буду мешать, просто посижу». Я отменила урок. Написала Сергею, что приболела. Он ответил: «Выздоравливайте». Больше не написал.

Ключ поворачивается в замке. Я вздрагиваю, хотя ждала этого звука. Дверь открывается, Антон входит, снимает куртку. Движения у него плавные, неспешные. Нет того напряжения, которое бывает после долгого дня на службе. Нет усталости в плечах.

— Варь? — он замечает свет на кухне, удивленно поднимает бровь. — Ты не спишь?

Я встаю из-за стола. Делаю шаг к нему и чувствую, тот самый сладкий, цветочный аромат. Не резкий, едва уловимый, но он есть. Висит в воздухе, между нами, как обвинение, которое я не могу произнести вслух.

— Где ты был? — голос мой звучит тихо. Но я произношу эти слова. Впервые за все годы брака.

Антон застывает на месте. Смотрит на меня, и в его глазах мелькает что-то похожее на удивление? раздражение? Но он быстро прячет эмоции за привычной маской.

— Ты же знаешь ответ, зачем спрашиваешь? — он снимает ботинки, проходит мимо меня в комнату.

Я иду за ним. Сердце колотится где-то в горле, но я не могу остановиться. Не сегодня.

— Антон, нам надо обсудить мою работу. Ты не имеешь права так делать…

Он разворачивается так резко, что я делаю непроизвольный шаг назад.

— Я имею право делать то, что считаю нужным! — чеканит он, и в его голосе появляется та самая стальная нотка. — Это мой дом. Моя семья. А ты моя жена.

— Это моя работа, — я пытаюсь говорить ровно, но голос предательски дрожит. — Это единственное, что у меня есть. Единственное мое…

— Работа? — он усмехается, и эта усмешка больнее любого крика. — Варь, это твое хобби. Развлечение. Думаешь, я не замечаю, как на тебя пялятся твои мужики? Я вижу эти взгляды. И мне это не нравится.

— Знаешь, Антон, — слова вырываются из меня, прежде чем я успеваю их остановить, — мне тоже много чего не нравится. Но я же молчу.

Он замирает. В комнате повисает тишина, тяжелая, давящая. Он смотрит на меня пристально, будто сканирует. Тело покрывается гусиной кожей.