Книга 1977, страница 41 – Александр Скок

— Он здесь! – вдруг крикнул, надрываясь так, что коридор вздрогнул, а стены как будто сузились.

Я дернул ручку двери. Заперто. Следующую. Щелчок. Везение. Влетел внутрь и захлопнул за собой дверь.

Огляделся. Кабинет. Тесный, душный. Стол, стул, шкаф, набитый документами. И окно – спасение или билет в один конец, пока не ясно.

Кинулся к столу, попытался переместить его к двери. Ноль. Даже не сдвинул. Что там внутри? Кирпичи? Или его, черт возьми, прикрутили к полу? Снова огляделся, ища, чем подпереть дверь: нужно спрятаться, закрыться, хоть как-то отсрочить неизбежное.

Бросил эту затею, хватит. Подошел к окну, распахнул его настежь. Ледяной воздух обжег лицо. Меня пробрал смех – горький, нервный. Какая дурацкая идея, спрятаться здесь, в этой котельной. Как будто это могло меня спасти. Я усмехнулся, почти зло.

Потом взобрался на подоконник. Внизу снег. Сзади громыхнуло – дверь распахнулась. Влетели они, патрульные и этот мужик с ключом. Я обернулся, на миг встретился с ними взглядами. Только на миг. Потом – прыжок. Чья-то рука тянулась ко мне, почти коснулась моих волос, еще секунда промедления, и схватила бы. Но поздно. Я уже летел в пустоту.

Упал в снег, провалился по колено, и тут же удар – пятки врезались во что-то твердое под ним. Боль прострелила вдоль спины, как ток вдоль позвоночника. Я взвыл, звук разлетелся в морозном воздухе. Сжав зубы, сопя и рыча, выбрался из снежного капкана, побежал. Один взгляд назад – на окно. Черное, пустое, распахнутое.

Бег давался мне с трудом. Спина и ноги отвечали мерзкой болью. Перелом? Или с позвоночником что-то не так? Эти мысли выстреливали одна за другой, но я тут же откидывал их в самый дальний и темный угол сознания. Потом! Все потом! Главное – выбраться.

Добежав до забора, забрался на него уже без рывков и быстрых движений. Нет, не потому что никуда не спешил, а силы были на исходе, да и ранен, судя по всему… Перемахнув на ту сторону, я оказался в знакомом дворе. Опять. Нехорошо это. Не следовало сюда возвращаться. Хотя я и не планировал. Просто бежал куда глаза глядят. Местность эту я не сильно знаю, несмотря на то что в моем времени эти дворы все те же. Да вот только живу я в другом конце города, поэтому местность и правда мне незнакома.

Шел шагом. Отдышался, копил силы… Осторожно крался вдоль подъездов. Вспомнил про «бобик», что должен стоять где-то там, по ту сторону дома. И тут же возник вопрос: а сколько милиционеров было? Два точно, но ведь были еще и те, что выскочили из-за угла. Две темные фигуры, словно призраки из прошлого. И этот окрик… «Стой, милиция!» Словно из сна. Сколько их было на самом деле? Трое, четверо? Или их уже было больше, чем я мог себе представить?

Теперь вдоль другого дома. Так и уйду. Казалось бы, все позади. Что милиция искала меня на территории котельной. Надо же было так влипнуть! А по сути, ничего криминального я не совершил! Но чувствовал себя уголовником, совершившим побег из тюрьмы, как будто меня искала вся милиция города.

Я почти достиг середины следующего дома, когда из-за угла вынырнула она, желтая машина «копейка», словно нарисованная на моем пути кистью какого-то злого художника. Синяя полоса на боку. Милиция. Медленно, с подозрительной неторопливостью она выехала из-за угла, словно чуя мою кровь. Сердце забилось в ребра, отдаваясь в висках. Я свернул к подъезду, нырнул внутрь, придержав за собой дверь, чтобы не хлопнула.