Книга Дениз: инструкция по выживанию для некромантки. Жена для Властелина Тьмы, страница 10 – Марьяша Ришелье

— Дениз, — повторил я.

Вкус имени на языке был странным. Острым. Как первое укус зимы.

— Да, — она подняла на меня взгляд и улыбнулась так, будто мы обсуждали погоду. — Дениз. Темная сестра-близнец. Проклятие рода. Любительница кладбищ, кинжалов и самокруток. Некромантка с девятилетним стажем и восемью жизнями в запасе.

Я смотрел на нее.

Я ждал принцессу. А получил...

— Вы идеальный монстр, — сказал я вслух, не успев прикусить язык.

Она замерла. Всего на секунду. Потом ее улыбка стала шире.

— О, комплименты? С первого ужина? Милорд, вы меня балуете.

— Это не комплимент, — уточнил я, хотя в голосе проскочило что-то, похожее на... интерес. — Это констатация.

— Значит, вы цените качество, — она кивнула, принимая это как должное, и вернулась к яблоку. — Это хорошо. Я тоже ценю. Например, я уже оценила вашу коллекцию черепов в холле. Восхитительно. Особенно тот, с трещиной. Трещина старая, боевая. Чей?

— Прадеда.

— Достойно. Мой прадед тоже хотел, чтобы его череп украшал чей-нибудь камин, но мама настояла на фамильном склепе. Скучно.

Она говорила это так легко, будто мы обсуждали выбор скатерти на свадебный банкет. И в этом было что-то до неприличия притягательное.

Я откинулся на спинку стула, рассматривая ее уже без прежней отстраненности. Маленькая. Хрупкая. Изящная. Когда она двигалась — а двигалась она постоянно, даже сидя на месте, даже просто поворачивая голову, — в этом было что-то кошачье. Плавное. Опасное. Готовое к прыжку.

— Вы всегда такая? — спросил я.

— Какая?

— Беспардонная.

— А, это. — она откусила кусочек яблока — там, где не было вырезанного черепа. — Не всегда. Иногда я хуже. Намного хуже. Например, когда мне что-то не нравится. Или когда я злюсь. Или когда кто-то пытается мной командовать.

— Я командую целым королевством.

— А я убила человека, когда мне было двенадцать, — парировала она с набитым ртом. — Случайно. Почти. Он заслужил.

Я моргнул.

— Вы шутите?

— Проверьте, — она подмигнула. — У вас же есть разведка. Наведите справки. Только учтите: справки будут мутные. Я тщательно заметаю следы. Профессиональная деформация.

Я смотрел на нее и понимал: она не врет. Совсем. Ни о чем.

Это пугало. Это восхищало. Это заставляло кровь — ту самую, что текла по моим жилам вопреки всякой логике для некроманта — двигаться быстрее.

— Зачем вы здесь? — спросил я прямо.

Она доела яблоко, вытерла пальцы о салфетку (кинжал остался в другой руке — она его практически не выпускала) и посмотрела на меня серьезно. Впервые за вечер — серьезно.

— Спасаю сестру, — ответила она. — Спасаю семью. Спасаю королевство. И себя заодно. В прошлый раз у меня не вышло. В этот раз — выйдет.

— Прошлый раз?

— Долгая история, — отмахнулась она. — Некромантская. Со временем там все сложно. Поверьте на слово: я знаю, что будет, если вы не получите невесту. И я не хочу, чтобы это случилось. Ни с ними. Ни с вами.

— Со мной?

— Вы тоже умрете, — просто сказала она. — В той версии реальности. Не сразу, но умрете. И я подумала: жалко. Красивый, злой, циничный — такие долго живут обычно. А вы сдохли. Глупо. Из-за политики.

Я молчал. Переваривал.

— Вы верите в судьбу? — спросила она вдруг.

— Нет.

— И правильно. Я тоже нет. Я верю в планы. В запасные варианты. В то, что если тебя убили — надо встать и доделать дело. — она улыбнулась. — И в хорошее вино. Кстати, у вас отличное. Где берете?