Книга Камень желаний, страница 19 – Ирина Ульяненко

Дальше почерк становился неровным.

«До твоего рождения мы с мамой много лет пытались завести ребёнка. Врачи почти не оставляли надежды.

Тогда я сделал то, о чём потом жалел всю жизнь.

Я попросил Камень».

Я остановилась.

— Лёвка…

Он сидел рядом.

— Читай.

Я продолжила.

«Моё желание было простым: я хочу дочь.

Через год родилась ты».

У меня задрожали руки.

Мама рассказывала.

Долгие годы ничего не получалось.

Потом беременность.

Все называли это чудом.

Я родилась здоровой.

Отец действительно получил своё желание.

Меня.

«Я был счастлив. И не думал о цене.

Цена пришла позже.

Когда тебе исполнится пятьдесят лет, ты должна была стать следующей Хранительницей».

Я опустила письмо.

Лёвка молчал.

Мне недавно исполнилось пятьдесят.

Металлоискатель.

Хутор.

Сон.

Камень.

Никаких совпадений.

— Вот почему сейчас.

Я продолжила.

«Я согласился на это до твоего рождения.

И только когда впервые взял тебя на руки, понял, что натворил.

Я заплатил за своё желание не собственной жизнью. Я пообещал твою».

Глаза наполнились слезами.

Я злилась.

На отца.

На Камень.

На себя за то, что вообще приехала сюда.

Но больше всего хотелось, чтобы отец сейчас сидел рядом.

Чтобы можно было спросить:

— Папа, как ты мог?

Следующие строки будто отвечали.

«Если когда-нибудь возненавидишь меня за это — будешь права.

Я не имел права решать за тебя.

Поэтому я нарушил договор».

Я вытерла глаза.

«Я забрал Камень и спрятал его.

Мне помогли люди, имён которых я здесь не напишу. Чем меньше ты знаешь до встречи с Камнем, тем безопаснее.

Я надеялся, что если ты никогда его не коснёшься, он не сможет принять тебя».

Не получилось.

«Но если ты читаешь это, значит, Камень всё-таки вернулся.

Тогда запомни главное.

Ты не обязана платить мой долг».

Я перечитала эту строчку.

Ещё раз.

Ты не обязана платить мой долг.

Камень на груди вдруг стал тёплым.

— Даже не начинай, — сказала я.

— Я ничего не говорил, — ответил Лёвка.

— Это не тебе.

Он посмотрел на мешочек.

— А.

Уже привык.

Дальше отец писал о Камне.

Не всё.

Многое он сам не знал.

Но одну вещь повторил несколько раз:

«Он не злой».

И следом:

«Но он не человек. Не жди от него человеческого понимания».

Это было важно.

Камень мог исполнить желание.

Но не понимал, почему человек его загадал.

Не понимал любви.

Страха.

Злости.

Отчаяния.

Для него желание было просто желанием.

«Поэтому Хранитель нужен не Камню. Хранитель нужен человеку».

Я задумалась.

Анна Сергеевна.

«Хоть бы они все исчезли».

Если бы Камень исполнил это буквально…

Мне стало холодно.

В конце письма отец написал:

«Есть способ освободиться.

Камень должен вернуть то, что когда-то забрал.

Когда он станет пустым, его сила закончится».

Ниже:

«Ищи Колодец Хранителей».

И последнее:

«Не доверяй тому, кто скажет, что знает единственно правильное желание для другого человека. Именно с этого всё когда-то и началось».

На этом письмо заканчивалось.

— Колодец, — сказал Лёвка.

— Похоже.

— Где он?

— Не написано.

— Конечно.

Я посмотрела на остальные бумаги.

— Значит, будем искать.

Среди документов оказались вырванные страницы из какой-то старой книги.

Имена.

Даты.

Желания.

Некоторые записи были столетней давности.

Другие — намного старше.

Я читала.

«Мария. Хотела забыть ребёнка, умершего при родах. Отказано».

Следующая.