Книга Призрак, страница 93 – Анастасия Пименова

Мужчина, что представился Блейком, оказался прав.

К утру я действительно смогла встать и даже вышла из этой пещеры, чтобы просто оглядеться.

Лес. И ничего кроме него.

Да, я вижу только одни сплошные деревья с густой листвой, сквозь которую пробиваются лучи солнца.

Делаю несколько осторожных шагов от входа, боясь, что если отойду слишком далеко, земля под ногами внезапно закончится или лес сомкнётся вокруг, как капкан. Воздух здесь другой… холоднее, чище, с запахом сырой хвои, камня и чего-то ещё.

Местность такая же неровная, преимущественно со склонами. Пещера спрятана удачно, вход врезан в склон, прикрыт выступом, а если не знать, куда смотреть, легко пройти мимо. Теперь я понимаю, как он живёт здесь и почему до сих пор жив.

Ночью Блейк выходил, поэтому я видела, как он задвигал вход валуном. Тяжёлый камень, который я бы даже с места не сдвинула, он передвинул спокойно. Тогда я только приоткрыла глаза и снова отключилась, даже не успев подумать, нормально ли это вообще? Просыпаться в пещере у странного мужчины, который убивает людей на расстоянии и носит чёрные очки в лесу. Нет. Ответ — ненормально. Сейчас вообще нормального ничего нет.

До утра мы почти не разговаривали в основном, потому что я спала. Только выяснила, что мужчина похоже не нашел в том месте мой рюкзак и всё остальное, револьвер и молоток.

Утром он снова задал тот же вопрос, что и вчера:

— Ты голодна?

Я поела, не споря и не шутя, потому что сил на это ещё не хватало. Только узнала, что провалялась без сознания сутки. Как он ориентируется, если не видит? Мне хотелось это узнать, но всё же сдержалась.

Теперь же стою у входа и просто слушаю. Всё внимание сосредоточено именно на звуках. На том, как дышит лес вокруг… шорох листвы под слабым ветром, редкий треск веток где-то в глубине, далёкое перекликание птиц, которые ещё не успели умолкнуть окончательно. Эти звуки привычны, почти естественны, и именно поэтому я стараюсь уловить любое отклонение от них. Например, иные крики, выстрелы или просто чужие шаги. Любой признак того, что мы здесь не одни. Я задерживаю дыхание, позволяя тишине заполнить пространство вокруг, словно она может сама выдать опасность. Но… ничего лишнего не слышно. Это немного успокаивает. Не полностью, нет, слишком многое уже научило меня не доверять тишине до конца, но достаточно, чтобы напряжение в плечах слегка ослабло, а дыхание стало ровнее.

Блейк выходит следом, но далеко не отходит. Останавливается чуть в стороне, словно ему важно просто быть здесь, а не смотреть.

Я чувствую, как тянет кожу на лице. Припухлость никуда не делась, она плотная, неприятная, и каждый раз, когда я морщусь или непроизвольно двигаю челюстью, это отзывается тупой, вязкой болью, расходящейся по виску и вниз к шее. Ощущение такое, что лицо живёт отдельной жизнью, напоминая о себе при каждом движении, при каждом неосторожном вдохе. Отлично. Просто прекрасно.

Молчать долго не получается. У меня вообще с этим плохо, особенно, когда я нахожусь практически с незнакомым человеком непонятно в каком мире.

— Ты живешь здесь один?

В голове сразу всплывают варианты… он и лес, он и ловушки, он и тишина. Романтика, если ты псих. Или если выбора особо не осталось. Конечно, я всё это не озвучиваю.