Книга Легион, страница 33 – Анастасия Пименова

Это лучше, чем было. Намного лучше.

Смотрю на собственное отражение в старом небольшом зеркале здесь с потускневшей поверхностью, но всё ещё достаточно чистое, чтобы видеть.

Замираю, даже сначала не узнавая себя. Лицо… другое. Более острое и уставшее с синяками под глазами, с царапинами, с тонкими полосками заживших и ещё свежих ран. Волосы мокрые, спутанные, прилипшие к щекам и шее.

Я выгляжу так, будто меня вывернули наизнанку и прокрутили через мясорубку. Нет, ну а на что я вообще рассчитывала? Что после произошедшего буду выглядеть, как модель? Глупо.

Медленно поднимаю руку, касаюсь щеки, будто проверяю, настоящая ли это я. Настоящая.

Опускаю взгляд ниже, на кулон в виде кометы, то, единственное, что осталось от мамы и что до сих пор ещё со мной, за исключением всех воспоминаний. Сейчас он липнет к коже, холодный от воды, но всё такой же маленький, почти незаметный и при этом… единственное, что осталось неизменным.

Я ещё секунду смотрю на себя, будто пытаюсь запомнить это лицо, не потому что оно мне нравится, а потому что оно мое, без попытки казаться кем-то другим. Потом отворачиваюсь.

Хватит.

Быстро вытираю волосы, насколько это вообще возможно, и, не заморачиваясь, обматываюсь полотенцем. Одежду оставляю там же, она была пропитана всем, чем только можно, и даже мысль снова натянуть это на себя вызвала отвращение, поэтому я успела постирать, насколько это возможно, и её.

Да и… Блейк всё равно не увидит.

Эта мысль приходит как-то сама по себе, почти равнодушно, и я даже не пытаюсь её анализировать.

Открываю дверь и выхожу обратно в комнату.

Воздух здесь немного теплее, чем в ванной, но всё равно прохладный. Кожа тут же реагирует, вновь появляются мурашки, только теперь уже более терпимые.

Взгляд тут же цепляется за Блейка, который сидит все так же за столом, за исключением одной большой детали. Перед ним разложено что-то… металлическое, которое он собирает. Несколько частей. Тряпка. Небольшая коробка с патронами. Винтовка? Дробовик? Автомат? Не знаю, вот в этом я уже не разбираюсь. Да, Аксель учил пользоваться оружием, но точно не таким.

Я замираю на секунду, разглядывая, как его пальцы спокойно, почти механически проходят по деталям, как он собирает их, проверяет, проводит тканью по стволу, будто это что-то обыденное, привычное и почти… успокаивающее. Предельно уверенные движения для человека, который не видит.

— У тебя ещё и это есть? — вырывается у меня прежде, чем я успеваю подумать.

— Да, — отвечает просто, так, как будто я спросила, есть ли у него вода.

Я делаю ещё пару шагов вперёд, останавливаясь ближе, невольно разглядывая оружие внимательнее.

— И ты… — чуть хмурюсь, — серьёзно умеешь этим пользоваться?

— Думаешь, я храню его здесь просто так?

— Ну, с учётом всего остального, — пожимаю плечами, — я уже ничему не удивлюсь.

Блейк наконец поворачивает голову в мою сторону, а я замолкаю. Потому что это непонятное ощущение снова возвращается, будто он всё-таки видит. Не глазами, но… достаточно, чтобы понять, где я стою, как двигаюсь, даже, возможно, как выгляжу.

Я смотрю на него ещё пару секунд, потом киваю в сторону оружия.

— И часто ты… так развлекаешься?

— Это не развлечение, — звучит от него ответ в его же стиле. — Это необходимость.