Книга Легион, страница 13 – Анастасия Пименова

Сама замечаю, как он на долю секунды теряет равновесие, а потом снова собирается, продолжает идти, будто ничего не произошло. То, что он не упал рядом с первым трупом, уже достижение. Как он понимает, где лежат тела, если не видит, а от них нет никаких звуков?

Блейк замедляется, а после говорит мне:

— Обойди меня и возьми за руку, Джин.

— Зачем…?

— Нужно ускориться, — выдыхает он, и это звучит как факт. — Я могу оступиться. Ты поведёшь.

Ускориться?

Я уже открываю рот, чтобы спросить, куда ещё быстрее, если мы и так едва не падаем на каждом шаге, но в этот момент где-то в туннелях, раздаётся крик… один. Второй. Сразу несколько, накладывающихся друг на друга, рвущихся и явно нечеловеческих, но… слишком похожих. Почему-то кажется, что не таких далёких.

Чёрт.

Из груди вырывается прерывистый выдох, машинально киваю, хотя мужчина этого не видит, и обхожу, находя его руку, которую крепко сжимаю, чувствуя, как пальцы Блейка сразу же напрягаются в ответ, цепляясь за мои.

— Держись, — бросаю коротко, сама не зная, кому именно это говорю. Глупое слово. Будто я смогу нас двоих вывести отсюда.

Да, тут не кромешная тьма, но это нам несильно то и поможет.

Первые несколько шагов мы просто идем, а затем срываемся не в полноценный бег, здесь это невозможно, а в какое-то неровное движение вперёд, где каждый шаг будет являться либо удачей, либо шансом сломать себе шею.

Тела под ногами никуда не делись.

Я чувствую их.

Мягкость там, где её быть не должно. Скользкие участки. Что-то, что прогибается под подошвой, и я не позволяю себе даже на секунду представить, на что именно наступила.

Дыхание сбивается, превращаясь в резкие, короткие вдохи, которые царапают горло и отдаются болью в груди. В висках стучит так, что я почти не слышу ничего другого… почти. Потому что крики становятся ближе. Громче…? Не знаю.

Сложно определить из-за эха, поэтому мысленно надеюсь на то, что слух Блейка не даст осечку.

Сколько мы так сможем пройти? Минуту? Две? Или всё закончится на следующем повороте?

Я тяну его дальше, чувствуя, как хватка мужчины на моей руке становится то сильнее, то слабее. Он держится, но я понимаю, что ему тяжело из-за множества звуков.

— Чёрт… — вырывается у меня, когда я в очередной раз едва не падаю, цепляясь плечом за стену.

Впереди туннель резко уходит в сторону. Развилка! Куда же без неё!

Я торможу слишком резко, разворачиваясь на месте.

— Тут развилка. Куда? — выдыхаю, почти захлёбываясь воздухом. Приходится и так максимально сокращать слова, выбирая односложные предложения, чтобы не сбить его и не сделать хуже.

Пока Блейк долгие секунды продолжает молчать, где-то позади раздаётся новый крик… уже совсем близко, такой, от которого по спине проходит холод.

— Блейк!

Он резко поворачивает голову, будто ловит что-то, что я не могу ни услышать, ни понять, после чего коротко кивает в сторону одного из проходов.

— Туда.

Туда, так туда.

Мы сворачиваем и снова вперёд.

Бег выходит ещё хуже, больше напоминающий не просто хаотичное движение, а борьбу за каждый последующий шаг.

Я почти тащу его, иногда он тянет меня в ответ, когда я оступаюсь, и на мгновение кажется, что мы вот-вот оба рухнем.

Крики не исчезают, наоборот, черт возьми, они становятся ближе.

Похоже, мы не убегаем, а просто оттягиваем момент, когда нас догонят.