Книга Легион, страница 10 – Анастасия Пименова

Почему здесь светлее?

Вопрос всплывает сам собой, но я не озвучиваю его.

Может, где-то есть выход? Трещина? Или… что-то ещё?

Мы идём дальше, пригибаясь всё сильнее, почти касаясь потолка, и туннель начинает петлять. Становится с изгибами, поворотами, узкими участками, где приходится буквально протискиваться, касаясь стен плечами, руками, ощущая под пальцами холодный, влажный бетон.

Даже, кажется, что воздух здесь несколько другой. Тяжелый? Застоявшийся, скорее. Однако в нем все равно есть что-то… на удивление, свежее и едва уловимое. Я втягиваю носом воздух чуть глубже и тут же морщусь. Ладно, со словом «свежее» я явно погорячилась. Наоборот. Гниль. Не просто неприятный запах, а густой и тяжёлый, как если бы он имел вес. Такой, от которого хочется отвернуться, задержать дыхание, но это не помогает, потому что он всё равно просачивается внутрь.

Почти инстинктивно поднимаю свободную руку к лицу, будто это может как-то отгородить меня от него, и в этот момент понимаю, что это не просто застойный воздух. Он… движется, не ветер, нет, слишком слабый для него, но всё же… поток. Лёгкое движение воздуха, которое проходит по коже, влажной ткани и цепляет волосы.

Значит, где-то есть пространство.

Мы не в полностью закрытом месте, и это… одновременно хорошо и плохо. Потому что чем дальше мы идём, тем сильнее воняет. Это уже не просто раздражает, начинает давить. Сжимает грудь, вызывает тошноту, заставляет глотать чаще, пытаясь избавиться от вкуса, который уже появился на языке.

Интересно, Блейк так же все это отчетливо ощущает? Или его чувства притуплены из-за окружающего шума?

Я сглатываю и тут же жалею об этом. Горло пересохло, а теперь ещё и это. Отвратительно. Вдобавок ко всему, нога напоминает о себе, начиная подводить. Легкая тянущая боль постепенно меняется, все больше напоминая о себе и о том, что у меня ранено не только запястье. Мышцы буквально ноют, когда внутри что-то неприятно тянет, заставляя сбавлять темп, хоть я и стараюсь этого не делать.

Остановиться бы… Хотя бы на минуту. Это помогло бы немного передохнуть, собраться и дало бы телу немного прийти в себя.

Я открываю рот, чтобы тихо сказать ему это, несмотря на то, что Блейк может и не поддержать данную идею, но я не какой-то робот, который может без передышки двигаться прямо. Я — не он.

Однако, ничего так и не говорю, потому что в этот момент вонь становится сильнее. Настолько, что мысль об остановке отходит на второй план, уступая место другому… понять, что находится впереди.

Я щурюсь, вглядываюсь в пол, в тусклый, рассеянный свет, который пробивается сквозь крошечные отверстия в стенах, и замечаю сначала что-то темное, кажется… пятно. Да, точно. Потом ещё одно и ещё.

Блейк не видит того, что вижу я, неуверенная в действительности и в том, что мне не мерещится. Приходится склониться чуть ниже, всматриваясь внимательнее, игнорируя протест тела и боль в ноге. Кровь. Старая и не очень. Где-то потемневшая, почти чёрная, впитавшаяся в бетон и землю. Где-то ещё буро-красная, свежая, размазанная, как если бы кто-то шёл, спотыкаясь, цепляясь за стены, оставляя за собой след.

Так… что-то подобное я видела в фильмах ужасов и не один из них не закончился хорошо.

По мере нашего продвижения кровавых следов становится только больше, поэтому я чуть дергаю рукой, призывая Блейка тем самым остановиться.