Книга Осень со вкусом кофе. Коллекция уютных историй, страница 104 – Софья Ролдугина

От неимоверного облегчения колени у Виты подломились. Она осела на землю и разрыдалась, уже второй раз за день. Кто-то кинулся к ней, кто-то к Марту. Им дали попить воды; Подлеца крепко спеленали чьим-то шарфом, широким и пушистым, чтоб не убежал без переноски. Вита баюкала кота, глупого, тёплого, дрожащего, ругала и плакала – и всё это разом. Ей дали воды; её погладили по волосам.

«Получилось. Всё-таки получилось».

Бодрый старичок не без чужой помощи погрузил лестницу на микроавтобус, хотя не спешил уезжать.

— Эй, ребятки, вас не подбросить? – спросил он дружелюбно. – Места-то у меня много, могу и подвезти. А то ночью поди найди такси, которое с животными повезёт. Вам куда?

Март опомнился первым и откликнулся, широко улыбаясь:

— Нам домой, в «Маяк». Кофейня на холме, знаете?

И вот тогда Вита окончательно и бесповоротно поверила, что всё будет хорошо.

И сейчас, и потом…

Даже когда придёт шторм.

ОСЕНЬЮ ГОРОД НА БЕРЕГУ наконец-то становился настоящим, точно проливные дожди и безжалостные, злые ветра очищали его от всего наносного. Разгоняли капризных чужаков, которых интересовало по большей части лишь тёплое море и шумные развлечения; избавляли от прилавков с разноцветным пластиковым хламом. Опустевшая набережная казалась такой просторной, что немного кружилась голова.

Свежего воздуха было вдосталь.

Пахло солью и водорослями, остывшим песком и южными соснами с длинными иголками… А ещё кофе.

Ведь надо же как-то греться.

Шторм, которым целую неделю пугали городские службы, со всей мощью обрушился на побережье утром и бушевал больше суток. Яростно колотился в окна, срывал флюгеры и рекламные щиты, опрокидывал баки. Утих он лишь к следующему полудню, словно и впрямь устал, как живое существо. Всё ещё лил дождь; текли по улицам реки. Но если очень захотеть, можно было выбраться на прогулку и дойти, скажем, до кофейни «Маяк», что на холме. На двери, правда, висела табличка «Закрыто»…

Но внутри слышались голоса.

— А ведь кипарис не облетел!

Это произнёс высокий кудрявый парень, бариста. Сегодня у него был выходной, и всё-таки он вернулся за стойку. Без привычного длинного фартука, просто в домашней одежде – в мягких тёмных брюках и вязаной кофте с высоким воротом… Всё это шло ему необыкновенно, а он, без сомнений, знал – и красовался перед глазастой, коротко стриженной девушкой, которая сидела с котом на коленях.

— Стойкий. Настоящий витязь! – с гордостью ответил ему старик, совершенно седой, но крепкий, с широким разворотом плеч и такого роста, что ему, верно, частенько приходилось пригибаться в дверном проёме. – Наша порода. Не то чтоб ни листа не потерял, насорил-то знатно. Однако всё ещё красив, да… Говорят, – понизил он голос, – этот кипарис растёт на берегу, так далеко от своих собратьев, потому что указывает путь на небо тем душам, которые затерялись в морской пучине. Оттого-то он и пылает так по осени – чтоб было издалека видно.

— Так и есть, – важно подтвердил полноватый мужчина средних лет в потёртой серой униформе. У него было округлое лицо и хитроватый взгляд. – А если кто-то всё же заблудится, то мы его выведем. А во главе спасательного отряда поставим твою бабушку, да? – добавил он, обернувшись.

Хрупкая, очень серьёзная девчонка с острым подбородком и начернёнными глазами, одетая в толстовку с черепами и мешковатые джинсы с дырами, кивнула: